A veia no pulso

Supernova

2006-10-23T11:12:00.000-07:00

A Supernova não é um evento banal: em cada galáxia elas surgem de duzentos em duzentos anos. Nestas explosões, a maior parte da massa da estrela original se lança a velocidades impressionantes and that´s why durante alguns dias a Supernova irradia a mesma energia que emitiu durante toda sua vida, chegando a brilhar mais do que o conjunto das estrelas que residem em sua galáxia.

Com o passar dos anos o remanescente da Supernova se esparça, criando uma nebulosa.

A seguinte foto do Hubble mostra os restos da Supernova M1 (NGC 1952), tão bonita feita uma esmeralda envolta pelas aortas do coração:

Nossa galaxia, a Via Láctea "Nestlè" (hehehe) proporciona espectáculos belíssimos, a exemplo da "Nebulosa do Ovo". Raios luminosos irradiam da estrela oculta e iluminam a poeira cósmica, como que se por luzes subaquáticas. A estrela central em CRL2688 foi um dia uma gigante avermelhada. Esta Nebulosa flui a 3.000 anos-luz de Cygnus, na Via Láctea. Novamente o Hubble mostra o segundo ínfimo e eu até fecho os olhos e me disfarço em bolha de sabão:

Os restos de uma estrela que explodiu há milhares de anos criam uma imagem abstrata em nossa galáxia, feito a NGC 2736, que viaja a 640.000 Km/h:

Mas meu nêgo, daí eu falo argo bastante importante: não há nada de psicodélico ou espantoso com relação às Supernovas!
Até porque eu messsm sou uma Supernova...

Pedro Páramo

2006-10-18T16:58:00.000-07:00

Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo.

(Juan Rulfo)

P.S.: O deserto em minha memória. Não matei o inseto que aqui estava ao lado de minha mesa, caminhando solene no calendário.

Araras versáteis

2006-10-16T11:36:00.000-07:00

Araras versáteis. Prato de anêmonas.
O efebo passou entre as meninas trêfegas.
O rombudo bastão luzia na mornura das calças e do dia.
Ela abriu as coxas de esmalte, louça e umedecida laca
E vergastou a cona com minúsculo açoite.
O moço ajoelhou-se esfuçando-lhe os meios
E uma língua de agulha, de fogo, de molusco
Empapou-se de mel nos refolhos robustos.
Ela gritava um êxtase de gosmas e de lírios
Quando no instante alguém
Numa manobra ágil de jovem marinheiro
Arrancou do efebo as luzidias calças
Suspendeu-lhe o traseiro e aaaaaiiiii...
E gozaram os três entre os pios dos pássaros
Das araras versáteis e das meninas trêfegas.

(Hilda Hilst)

Então ouvem-se os grilos molhados

2006-09-21T15:19:00.000-07:00

Ontem 32 anos.

Hoje Dia da Árvore.

Um dos meus melhores aniversários: acordei feliz, com uma felicidade nada habitual. Antes eu sempre ficava meio borocochô nos meus aniversários, acho que porque pensava na passagem do tempo e no que eu estava fazendo da vida... Mas dessa vez foi diferente: eu senti uma alegria plena, uma "aleluia" como diria a Clarice... Alegria porque há 32 anos eu estou viva, e isso me basta.

Obrigada Deus pela vida.

Obrigada Deus pela saúde.

Obrigada Deus pela minha família, o que de melhor eu tenho.

Obrigada Deus pelos meus amigos, pelas pessoas que passaram e que hão de passar na minha vida e me fazer uma pessoa em crescimento.

Crescer...

Crescer como crescem as plantas.

Criar rugas.

Gerar vida.

Ensinar.

Aprender.

E pra celebrar a vida, G.H.:

Entendi então que, de qualquer modo, viver é uma grande bondade para com os outros. Basta viver, e por si mesmo isto resulta na grande bondade. Quem vive totalmente está vivendo para os outros, quem vive a própria largueza está fazendo uma dádiva, mesmo que a sua vida se passe dentro da incomunicabilidade de uma cela. Viver é dádiva tão grande que milhares de pessoas se beneficiam com cada vida vivida.

Poema empoeirado

2006-09-15T05:19:00.000-07:00

Um poema véio, um poema empoeirado meu que tirei da gaveta... Reescrevi-o, modifiquei-o agora:

Singular

Causas do dia,
rabo do dia,
parto da noite.

Em você quero me fiar
e tecer o que de fêmea existe
debaixo das axilas,
por entre as coxas e a virilha.

O corpo é como um baú fechado
e quando penso em você
abrem-se
as
asas
como da parição,
mãe cujo ventre bipartido
deu à Terra novo animal.

O kháos é sua qualidade eminente.

Eu na verdade só entendo mesmo é da partição
que emana da tua trigonometria vital:
a divisão dos pães foi lançada.
Sente-se à mesa e lambuze a boca
do farelo e das maçãs.

Tua unidade é o que de melhor existe
e eu me fragmento em mil
quando teu cheiro me invade
e me (re)cria
uma.

Eu canto porque o instante existe

2006-09-12T18:18:00.000-07:00

Noite quente no Brasil. Noite de primavera. Noite de setembro. O ar parado, noite bonita... As estrelas muito evidentes. Acabei de ler o blog da Janis e sempre adoro o modo como ela coloca os sentimentos cotidianos que a tocam. A narrativa dela é leve, é sincera como a noite de hoje...

Pra você eu dedico a noite quente que tanto eu gosto hoje. Um poema do Ferreira Gullar:

Traduzir-se

Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo.

Uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira.

Uma parte de mim

almoça e janta:

outra parte

se espanta.

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente.

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem.

Janis, traduzir a vida, sempre... Ainda que dela a gente não leia nada, a gente só viva mesmo...

Viva Iemanjá, a rainha do mar! Viva!!!!

Iemanjá só canta bonito quando tem luar

Iê, Iemanjá

Rainha das ondas sereia do mar

Mas como é lindo o canto de Iemanjá

Faz até um pescador chorar

Quem escuta mãe d’água cantar

Vai com ela pro fundo do mar

To Mr. and Mrs. Bandeira Valles

2006-09-06T11:13:00.000-07:00

Hoje, após receber o inusitado telefonema da nossa estimada leitora, a Sra. Bandeira Valles, pude constatar que realmente ela tem razão do seu lastimar com relação à minha honesta, pobre porém limpinha pessoula: nunca coloquei uma fóóótinhááá dela aqui no bróguis. Umazinha sequer! Então hoje eu vou dedicar especialmente a página à esta cara colega da caravana de Arapongaaa e ao seu marido bonitão que dentre coisas adora comer salame e arrotar na cara dos outros, inscruzivis na minha. Hahahahaha!

Brincadeiras à parte, prometi não queimar o seu filme Lê, ao menos desta vez não! As minhas mãos estão até começando a coçar com vontade de te detonar amiga, mas dei minha palavra e não vou fazer isso! Ao invés, vou colocar algumas fotos de vocês e escrever um poema bonito em homenagem a este belo casal que tem uma moto fudida pra caralho, que adora receber os amigos no super apê com vista para a Igreja Matriz e que está sempre pronto pro que der e vier, principalmente quando o assunto é desmontar e consertar a torneira quebrada da casa dos outros...

A este casal que eu tanto gosto e que espero que possa permanecer junto por muitos e muitos anos, que possa construir um caminho de felicidade, de sabedoria e de paz.

Um beijo grande do

Astrólogo Bidú.

E como o blog é pra falar de amor, ai, põe então o Drummond na vitrola. Eu amo drummondiar quando o assunto é amor...

As sem-razões do amor

Eu te amo porque te amo,

Não precisas ser amante,

e nem sempre sabes sê-lo.

Eu te amo porque te amo.

Amor é estado de graça

e com amor não se paga.

Amor é dado de graça,

é semeado no vento,

na cachoeira, no eclipse.

Amor foge a dicionários

e a regulamentos vários.

Eu te amo porque não amo

bastante ou demais a mim.

Porque amor não se troca,

não se conjuga nem se ama.

Porque amor é amor a nada,

feliz e forte em si mesmo.

Amor é primo da morte,

e da morte vencedor,

por mais que o matem (e matam)

a cada instante de amor.

Arribano a noiva e o noivo... Em órdi di apariçãã: Carlo (Sr. Gisele), o noivo, Zeca, Rô fio-da-puta. Na fótu das muié: euzis, Alecréia e seu super ócrus pra escondê os zóim, Mari (escondida), Gi, noivo, noiva, Dinha, Ju, Drê. Que dia lindo! Que festa tão boa!!!!!

Setembro

2006-09-05T08:38:00.000-07:00

Setembro é um mês que amo. Não só porque é meu aniversário, essa coisa de data sei lá pá, mas é que eu realmente amo setembro, mês que recebe as flores, mês de céu azul, mês (que apesar do frio tardio do caralho que tá fazendo agora) já começa a anunciar que o verão vem, que ele vem sim e que é tempo de nascer, tempo de viver... To every song there´s a season... Eu sei, mas a minha é sempre uma canção de sol...

Incondicionalmente...

Hoje tô brega, mas tô feliz. A felicidade é meio brega mesmo.

E agora uma música que acho a minha cara, totally mine, acho que foi feita pra mim.

September, dos maravilhosos "Earth, Wind & Fire":

Do you remember the 21st night of September?
Love was changing the minds of pretenders
While chasing the clouds away

Our hearts were ringing
In the key that our souls were singing.
As we danced in the night,
Remember how the stars stole the night away

Ba de ya - say do you remember
Ba de ya - dancing in September
Ba de ya - never was a cloudy day

My thoughts are with you
Holding hands with your heart to see you
Only blue talk and love,
Remember how we knew love was here to stay

Now December found the love that we shared in September.
Only blue talk and love,
Remember the true love we share today

Ba de ya - say do you remember
Ba de ya - dancing in September
Ba de ya - never was a cloudy day

Ba de ya - say do you remember
Ba de ya - dancing in September
Ba de ya - golden dreams were shiny days

Eu, Ci e Mi, dançando no casório da super Gabi ano passado. Porque dançar basta. Porque é tão bom poder dançar, é tão bom poder celebrar a vida. Every single day. Every single September. No special reason needed.

Só.

Mercy mercy me

2006-09-04T05:42:00.000-07:00

Segundona, ouvindo Marvin Gaye (ai, magina acordar com um negão desses falando umas pornografias na tua oreia! Aiaiaiai! Hahahahahaha! Eu sou phoda!). "What´s Going On" é o melhor álbum dele! Uau!

Ahora Federico habla :

AIRE

Lleno de cicatriceses
á dormido
Lleno de espirales
y de signos.
La estela del pájaro
y la estela del grito.
Entre la polvareda
de palabras y ritmos
se suceden dos tonos:
negro y amarillo.

Portinari - Marinha [1951]
Pintura a óleo/tela 38 x 46cm

LUZ

Es la mágica hora sentida del ocaso.
El monte se desangra. La luz es rubia. Yo
marcho por el sendero con aire de fracaso,
apagada la frente y rojo el corazón.

El poeta es la sombra luminosa que marcha
pretendiendo enlazar a los hombres con Dios,
sin notar que el azul es un Sueño que vive
y la Tierra otro sueño que hace tiempo murió.

El azul que miramos tiene la gran tristeza
de no presentir nunca donde su fin está,
y Dios es la tristeza suprema e imposible
pues su porqué profundo tampoco puede hablar.

El secreto de todo no existe. Las estrellas
son almas que al misterio quisieron escalar.
La esencia del misterio las hizo luz de piedra,
pero no consiguieron internarse en su Paz.

Portinari - Paisagem com Mar [1934]
Painel a óleo/madeira78 x 149cm

Visitem Portinari no site:
http://www.portinari.org.br/ppsite/index.htm
(Muiiiiiiito bom!)

Altura y pelos

2006-08-29T07:29:00.001-07:00

Esse poema do Vallejo, sempre a Alonzo Gomes... Wherever you are...

¿Quién no tiene su vestido azul?
¿Quién no almuerza y no toma el tranvía,
con su cigarrillo contratado y su dolor de bolsillo?
¡Yo que tan sólo he nacido!
¡Yo que tan sólo he nacido!

¿Quién no escribe una carta?
¿Quién no habla de un asunto muy importante,
muriendo de costumbre y llorando de oído?
¡Yo que solamente he nacido!
¡Yo que solamente he nacido!

¿Quién no se llama Carlos o cualquier otra cosa?
¿Quién al gato no dice gato gato?
¡Ay, yo que sólo he nacido solamente!
¡Ay, yo que sólo he nacido solamente!

Já que tô na minha fase pôr-do-sol, ei-lo em Dubai. By Rô.
Cê ficou bunitu qui só de cabelo raspado! Gostei!
Que saudades fio-da-puta!
"Fio-da-puta o caralho! Meu nome é Zé Pequeno"
"Nenê o caralho! Meu nome é Delcides"

E pra fechar, essa dos meus Originais... Eu amo esses negos!!!! Amoooooo!! "Cadê Tereza" by Originais!
E Salve Jorge! Salve! Sempre!

Cadê Tereza, lá lá lá lá lá lá lá lá
Tereza foi a um samba lá no morro, e não me avisou
será que arrumou outro crioulo pois ainda não voltou

Cadê Tereza, lá lá lá lá lá lá lá lá
Tereza, minha nêga, minha musa, gosto muito de você
sou um malandro enciumado, machucado que espera por você

Juro por Deus, se você voltar
eu vou me regenerar
jogo fora meu chinelo, meu baralho
e a minha navalha e vou trabalhar
jogo fora meu chinelo, meu baralho
e a minha navalha e vou trabalhar

Cadê Tereza, lá lá lá lá lá lá lá lá...

Acordar, Viver

2006-08-28T06:10:00.000-07:00

(Céu de Brasília)

Como acordar sem sofrimento?
Recomeçar sem horror?
O sono transportou-me
àquele reino onde não existe vida
e eu quedo inerte sem paixão.

Como repetir, dia seguinte após dia seguinte,
a fábula inconclusa,
suportar a semelhança das coisas ásperas
de amanhã com as coisas ásperas de hoje?

Como proteger-me das feridas
que rasga em mim o acontecimento,
qualquer acontecimento
que lembra a Terra e sua púrpura
demente?
E mais aquela ferida que me inflijoa cada hora, algoz
do inocente que não sou?

Ninguém responde, a vida é pétrea.
(Momento Drummond que em mim impera. Every single day).

(Pôr-do-sol somewhere em Goiás... Foto tirada do busão...)

Hoje eu desenho o cheiro das árvores

2006-08-26T05:34:00.000-07:00

A vida é algo de mais surreal que jamais me ocorreu.

Constato este fato pelos poros a cada novo dia. Esvai de mim esse algo tão tenro como a salamandra em seu arrastar de fogo discreto.

Bem, de quarqué forma, eis que leio a seguinte manchete: "Raio mata dois músicos que participavam de funeral na Holanda".

Hããããããã? Quêêêê???

Reli.

Pois era isto mesmo.

Segundo informações da Reuters de ontem, 25 de agosto, um raio matou dois músicos e feriu outros três que estavam parados debaixo de uma árvore durante um funeral na cidade holandesa de Vorden. Uma das vítimas morreu na hora, enquanto a outra pôde ser ressuscitada, pero se murió, caputz pouco depois. Os músicos faziam parte de uma banda contratada para tocar no funeral de um idoso, em evento que reuniu cerca de cem pessoas, quando repentinamente caiu a tempestade, informou a polícia.

Isso dá um conto. E um conto digno de realismo mágico de Gabo Garcia Márquez.

E depois como não achar a vida a coisa mais surreal que há?

Para entrar em estado de árvore é preciso

partir de um torpor animal de lagarto às

3 horas da tarde, no mês de agosto.

Em 2 anos a inércia e o mato vão crescer

em nossa boca.

Sofreremos alguma decomposição lírica até

o mato sair na voz.

Hoje eu desenho o cheiro das árvores.

(Mestre Manoel, Manoel de Barros)

Entre beijos e cores do chitão...

The Voyage Out

2006-08-22T08:03:00.000-07:00

Uncomfortable as the night, with its rocking movement, and salt smells, may have been, and in one case undoubtedly was, for Mr. Pepper had insufficient clothes upon his bed, the breakfast next morning wore a kind of beauty. The voyage had begun, and had begun happily with a soft blue sky, and a calm sea. The sense of untapped resources, things to say as yet unsaid, made the hour significant, so that in future years the entire journey perhaps would be represented by this one scene, with the sound of sirens hooting in the river the night before, somehow mixing in.

(Virginia Woolf, "The Voyage Out").

Bright as the day, with its sunny soul, and earth smells, may have been, and in one case undoubtedly was, for Miss Buendía had no clothes wearing her body, the tropical fruit juices went down her throath as a kind of perfumed baptism. The voyage had begun, and had begun magically with a diaphanous sky, and a content heat. The sense of colourfulness in her skin, things to say as yet and yet and never spoken, never to be, made life a question followed by blank answers, as blank as white sheets dryed in a Sunday morning, so that in future years the entire journey surely would be represented by this once scence, with the sound of a popular city crowd screams somewhere in the centre of a South American country, somehow mixing in.
(Rebeca Buendía, "The Voyage In(n)").

To Mrs. Woolf, with my eternal admiration and gratitude.

Pensamento do dia

2006-08-14T10:54:00.001-07:00

Hoje, Brasília.
Adoro o céu de Brasília.
Amo.
Céu mais lindo do mundo é o do cerrado.

Então, só pra fechar o blog de hoje, algo genuinamente brazuca:

Tô eu andando pelo Conic e pelo Conjunto Nacional, aquela zona maravilhosa de camelôs e ambulantes, quando me deparo com um sujeito gritando ao microfone:
"Oli aí, quem tivé nojo dos bicho nos poti é porque tem um monti deles dentro!".
Quando olhei nem pude crer nas imagens mais que grotescas: uns potes de vidro contendo as mais variadas espécies de lombrigas e afins, uma verdadeira coleção de horrores! O que o cara vendia?
Xarope caseiro de casca de seiláoquê pra curar "isqistósumozi".

Quintaneando...

2006-08-05T08:38:00.000-07:00

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mão
se partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhoso espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...
(Os Poemas)

Se as coisas são inatingíveis... ora!
não é motivo para não querê-las...
Que tristes os caminhos, se não fora
a mágica presença das estrelas!
(Das Utopias)

O grilo procura
no escuro
o mais puro diamante perdido.

O grilo
com as suas frágeis britadeiras de vidro
perfura

as implacáveis solidões noturnas.

E se o que tanto busca só existe
em tua limpida loucura

-que importa?-

isso
exatamente isso
é o teu diamante mais puro!
(Poema)

A cozinheira preta preta
Preta e gorda
Com seu fresco sorriso de lua...
(Hai-Kai da Cozinheira)

(Crédito das fotos: Dulce Helfer)

Wrong... All wrong...

2006-07-19T10:59:00.000-07:00

Today a special version of the text in English.
Hoje especialmente a versão do texto vai ser bilingüe.

Contabilidade catastrófica: a primeira semana de ataques aéreos israelenses contra o Líbano na atual crise deixou 280 mortos e 850 feridos, segundo fontes oficiais.

Catastrophical countability: the first week of the Israeli aerial attacks against Lebanon in the actual crisis left 280 death and 850 wounded, according to the official records.

Como se não bastasse, Israel lançou hoje seu ataque mais violento contra o Líbano, matando 49 civis e um combatente do Hizbollah. O exército judeu atravessou a fronteira perto de Alma al-Shaab, a poucos quilômetros da costa, antes de retroceder horas mais tarde. A incursão teria acontecido perto do vilarejo de Yaroun. Segundo dados da Reuter, ao menos 12 libaneses, entre os quais várias crianças, foram mortos e 30 ficaram feridos em ataque aéreo no vilarejo de Srifa (sul).

As if it were not enough, Israel launched today its most violent attack against Lebanon, killing 49 civilians and one Hizbollah combatent. The Jewish army crossed the border next to Alma al-Shaab, a few miles from the Cost, before retroceding hours later. The inscursion would have happened more specifically nearby the village of Yaroun. According to Reuters, at least 12 Lebanese (among them children) were killed and 30 got badly wounded after an aerial attack in the village of Srifa (South).

"Houve um massacre em Srifa", protestou à agência de notícias o prefeito do vilarejo, Afif Najdi, acrescentando que o número total de mortos pode elevar-se para 17 depois de todos os corpos terem sido tirados dos destroços.

"There happened a massacre in Srifa", the village major, Afif Najdi, protested to the news agency, adding up that the total amount of dead civilians can be raised up to 17 right after the bodies are removed out from the ruins.

O ministro libanês do Interior, Ahmed Fatfat (no cargo interinamente), afirmou que o governo israelense busca destruir a infra-estrutura do Líbano, e não apenas derrotar o Hizbollah. "Será que eles estão transformando este país em um segundo Iraque?", lançou a pergunta à Reuters.

The Lebanese Minister of the Interior, Ahmed Fatfat (interin minister) said that the Israeli government is not searching only to destroy Hizbollah, but the whole infra-structure of Lebanon. "Are they trying to transform our country in a version of Iraq?", he questioned Reuters.

O gabinete interno de Israel atestou em alto e bom tom à imprensa internacional que os combates violentos devem continuar. É por este motivo que odeio tanto o FILHO-DA-PUTA, DOENTE, BURRO do BUSH, pois quem financia Israel?

The official Israeli ministry revealed to the international press the violent attacks will continue so on. That is why I really hate the SON-OF-A-BITCH, SICK, STUPID BUSH, because the whole point is: who finances Israel?

( ) O Coelhinho da Páscoa
( ) O Papai Noel
( ) Elvis the pelvis
( ) Os EUA

( ) The Easter Bunny
( ) Santa Klaus
( ) Elvis the pelvis
( ) The USA

Não agüento mais a retórica batida do Bush de que ele dá apoio a Israel na "guerra contra o terrorismo". Hãããããã? Quêêê???? Mas quem mais pratica o terrorismo no mundo tem sido o filho-da-puta do BUSH, nojento, xenófobo que não respeita a cultura, a religião, os costumes e os valores de todo um povo milenar.

I can´t stand up anymore the Bush rhetoric that he gives a hand to Israel due to his "fight against terrorism". What???? What the hell is he fucking talking about???? The one who has been practicing the worst kind of terrorism is Mister SON-OF-A-BICTH!!! Sick-motherfucker-xenophobic who does not respect the culture, the habits and the values of a millenary people.

Eu fico realmente enojada com tudo isso, sei que quem tá no Brasil não se preocupa muito com essas questões (já que na temos problemas de guerra nem de conflitos religiosos), mas depois que eu voltei da Turquia vi como a cultura e o povo do Oriente Médio são ricos. Não dá pra deixar de opinar sobre o verdadeiro genocídio que tá acontecendo no Líbano. Concordo com o Ministro interino libanês, os americanos já fuderam o Iraque e agora querem fuder o Líbano. Tudo isso é muito doentio...

I really get sick with this whole shit, and I know well Brazilian folks don´t worry too much about it (especially because we don´t have wars here and we do accept very well everyone´s religion and faith!!!). But since I came back from Turkey I got to understand how the Middle Eastern culture and people are rich. I simply feel like giving my opinion about this genocide in Lebanon. I totally agree with the Lebanese Minister: yeap, the USA have already fucked up Iraq and now they want to fuck Lebanon´s ass. This is all so sick!!!!!

Na minha mais sincera opinião, Bush e Hittler não têm diferença alguma: são dois assassinos, xenófobos, racistas doentes, cada um à sua maneira...

In my most sincere point-of-view, Bush and Hittler have no difference at all: both are murders, xenophobe-racist-sick men, of course each one of them in their most peculiar way...

Juro que não é discursinho anti-imperialista não, é só um ódio que cultivo por certas figuras que nem de "humanas" atrevo-me as qualificar... Um argumento clariceano pra definir todo esse absurdo do genocídio à lá Bush: falta Deus (sem religiosismos, please! Deus como Universo, como Cosmos!!!!!), falta a Cosmovisão na cabeça seres totalmente limitados, totalmente dominados pela burrice nossa de cada dia, Amém! Bem, deixa a Lispector (ou a G.H., tanto faz meu nêgo) falar que ela sabe dessa coisa bárbara que por acaso chamamos de "civilidade":

I swear this is not an anti-imperialist speech only... All I have inside is a big hate against certain figures I do not dare to call "humans"... There is a writer in Brasil I really love: Miss Clarice Lispector (already dead). She would define this absurd genocide financed by Bush as the absence of God (Please, no religion blah-blah!!! Take it God as the Universe, as the Cosmos!!!). Well, let Miss Lispector speak about this barbarian thing we happen to call "civilization":

Nós somos muito atrasados, e não temos idéia de como aproveitar Deus numa intertroca – como se ainda não tivéssemos descoberto que o leite se bebe. Daí a alguns séculos ou daí a alguns minutos talvez digamos espantados: e dizer que Deus sempre esteve! Quem esteve pouco fui eu – assim como diríamos do petróleo que a gente finalmente precisou a ponto de saber como tirá-lo da terra, assim como um dia lamentaremos os que morreram de câncer sem usar o remédio que está.

We are soooo poorly developed, and we no do not have any idea of how to take advantage of God in an interchange – as if we haven´t found yet the milk we drink. It is as if like some centuries ahead (or maybe minutes) we would suddenly see: oh! But God has always been here! I am the one who has never been anywhere… The same thing we would probably say about the petrol we just got to discover from the deep down of the ocean because we needed it, as one day we will also lemur that people die of cancer because they do not use the medicine, although it is right there.

Os irmãos Nabil Alaa al-Din (esq.), Ramzi (meio), e Ali (dir.), machucados após ataque israelita hoje. (AP / Mohammed Zaatari)

The brothers Nabil Alaa al-Din (left), Ramzi (center), and Ali (right), wounded in an Israeli warplane missile attack in the southern village of Srifa, Lebanon, today. (AP Photo/Mohammed Zaatari)

Portas e janelas dão pra você, dão deram e darão...

2006-07-10T07:10:00.000-07:00

Originais do Samba pra começar a segundona com toda alegria, com essa coisa mais linda que é o samba... Adoro esses negos lindos! Adoro cantar essa música em voz alta, soltando tudo de dentro, aquilo tudo mesmo, pensando nocê que tem a chave do meu coração. Eita! Todo mundo sambando:

E lá se vão...
Lá se vão meus anéis diz o refrão
Mas meus dedos são dez, duas mãos
E a mulher que tu és: oh, não!
Isso não são papéis, não são
Não merece os meus réis de pão
Mete os pés pelas mãos

Todos sabem que o meu coração
É uma casa aberta não sei porquê
Portas e janelas dão pra você
Dão, deram e darão
É porque a chave do meu coração
Somente o teu coração pode abrir
E lá vai meu coração por aí
Mas não perdoa não

E lá se vão meus anéis...
Lá se vão meus anéis, outros virão
Nas primeiras marés encho as mãos
Mas me pôr a teus pés, oh, não!
Nem que fosse o que resta então
Nem que virem cruéis os bons
Nem fieís os cristão...

G.H., instantâneos poéticos

2006-07-03T08:06:00.000-07:00

Por enquanto não sei: só ao me reviver é que vou viver. (p. 21)

Vou criar o que me aconteceu. Só porque viver não é relatável. Viver não é vivível. Terei que criar sobre a vida. E sem mentir. Criar sim, mentir não. Criar não é imaginação, é correr o grande risco de se ter a realidade. Entender é uma criação, meu único modo. (p. 21)

Viver não é coragem, saber que se vive é coragem. (p. 24)

(Sebastião Salgado: Kuwait, 1991).

Este, apenas esse – foi o meu maior contato comigo mesma? o maior aprofundamento mudo a que cheguei, minha ligação mais cega e direta com o mundo. O resto – o resto eram sempre as organizações de mim mesma, agora sei, ah, agora eu sei. O resto era como – o resto eram sempre as organizações de mim mesma, agora sei, ah, agora eu sei. O resto era o modo como pouco a pouco eu havia me transformado na pessoa que tem o meu nome. E acabei sendo o meu nome. (p. 25)

A confissão me é muitas vezes uma vaidade, mesmo a confissão penosa.
Não é que eu queira estar pura de vaidade, mas preciso ter o campo ausente de mim para poder andar. [...] preciso ficar isenta de mim para ver. (p. 27)

Eu não me impunha um papel mas me organizara para ser compreendida por mim, não suportaria ser compreendida por mim, não suportaria não me encontrar no catálogo. Minha pergunta, se havia, não era: “que sou”, mas “entre quais eu sou”. [...]. Um olho vigiava a minha vida. A esse olho ora provavelmente eu chamava de verdade, ora de moral, ora de lei humana, ora de Deus, ora de mim. Eu vivia mais dentro de um espelho. Dois minutos depois de nascer eu já havia perdido as minhas origens. (p. 28)

O mundo era um lugar. Que me servia para viver [...]. (p. 29)

(Sebastião Salgado: o Lago Faguibin, o maior da África Ocidental, estiou. Migrou-se em busca de trabalho. Fome instaurou-se. Mali, 1985).

Só depois é que ia entender: o que parece falta de sentido – é o sentido. Todo momento de “falta de sentido” é exatamente a assustadora certeza de ali há o sentido [...]. (p. 35)

O que me acontecia? Nunca saberei entender [...]. e é em mim que tenho de criar esse alguém que entenderá [...]. (pp. 45-46)

Nenhum ruído e no entanto eu bem sentia uma ressonância enfática, que era a do silêncio roçando o silêncio. (p. 49)

(Sebastião Salgado: enterro de uma criança. Sertão da Paraíba, 1980).

[...] e agora toda uma potência latente enfim me latejava, e uma grandeza me tomava: a da coragem, como se o medo fosse o que me tivesse enfim investido de minha coragem. [...] o que sucedia é que enfim eu assumira um medo grande, muito maior do que eu.
O medo grande me aprofundava toda. Voltada para dentro de mim, como um sego ausculta a própria atenção, pela primeira vez eu me sentia toda incumbida por um instinto.E estremeci de extremo gozo como se enfim eu estivesse atentando à grandeza de um instinto que era ruim, total e infinitamente doce – como se enfim eu experimentasse, e em mim mesma, uma grandeza maior do que eu. (pp. 52-53)

É que nesses instantes, de olhos fechados, eu tomava consciência de mim assim como se toma consciência de um sabor: eu toda estava com sabor de aço e azinhavre, eu toda era ácida como um metal na língua, como planta verde esmagada, meu sabor me veio todo à boca. Que fizera eu de mim? (pp. 53-54)

Abria-se em mim, com uma lentidão de portas de pedra, abria-se em mim a larga vida do silêncio [...] se eu tivesse coragem de abandonar... de abandonar meus sentimentos? (p. 58)

(Sebastião Salgado: os filhos e as "viúvas da seca". Caminhando no leito do Lago Faguibine. Mali, 1985).

Eu ainda continuava a sentir, incalculavelmente longínquo em mim, o gemido que já não me chegava mais à garganta.
Isto é a loucura, pensei de olhos fechados. Mas era tão inegável sentir aquele nascimento de dentro da poeira – que eu não podia senão seguir aquilo que eu bem sabia que não era loucura, era, meu Deus, uma verdade [...]. (pp. 58-59)

Aguardei que a estranheza passasse, que a saúde voltasse. Mas reconhecia, num esforço imemorial de memória, que já havia sentido essa estranheza: era a mesma que eu experimentava quando via fora de mim o meu próprio sangue, e eu o estranhava. (p. 59)

A primeira ligação já se tinha involuntariamente partido, e eu me despregava da lei, mesmo intuindo que iria entrar no inferno da matéria viva – que espécie de inferno me aguardava? mas eu tinha que ir. Eu tinha que cair na danação de minha alma [...] (p. 59)

(Sebastião Salgado: Campo de refugiados Wad Sherifay, perto de Kassala. O campo abriga mais de 70 mil refugiados da Eritréia. O filho não sobreviveu à viagem. Sudão, 1985).

Eu era aquela a quem o quarto chamava de “ela”. Ali entrara um eu a que o quarto dera uma dimensão de ela. Como se eu fosse também o outro lado do cubo, o lado que não se vê porque se está vendo de frente.
E na minha grande dilatação, eu estava no deserto. Como te explicar? eu estava no deserto como nunca estive. Era um deserto que me chamava como um cântico monótono e remoto chama. Eu estava sendo seduzida. E ia para essa loucura promissora. Mas meu medo não era o de quem estivesse indo para a loucura, e sim para uma verdade [...]. (p. 60)

[...] nós, que guardamos o grito em segredo inviolável. (p. 63)

(Sebastião Salgado: Protegidos do vento frio da manhã, os refugiados... Campo Korem, Etiópia, 1984).

Tudo se resumia ferozmente em nunca dar um primeiro grito – um primeiro grito desencadeia todos os outros, o primeiro grito ao nascer desencadeia uma vida [...]. Se eu gritasse desencadearia a existência – a existência de quê? a existência do mundo. (p. 63)

[...] eu sou a barata, sou minha perna, sou meus cabelos, sou o trecho de luz mais branca no reboco da parede – sou cada pedaço infernal de mim – a vida em mim é tão insistente que se me partirem, como a uma lagartixa, os pedaços continuarão estremecendo e se mexendo. Sou o silêncio gravado numa parede, e a borboleta mais antiga esvoaça e me defronta: a mesma de sempre. De nascer até morrer é o que eu me chamo de humana, e nunca propriamente morrerei. (p. 65)

“Mas não comereis das impuras: quais são a águia, e o grifo, e o esmerilhão.” E nem a coruja, e nem o cisne, nem o morcego, nem a cegonha, e todo o gênero de corvos.
Eu estava sabendo que o animal imundo da Bíblia é proibido porque o imundo é a raiz – pois há coisas criadas que nunca se enfeitaram, e conservaram-se iguais ao momento em que foram criadas, e somente elas continuaram a ser a raiz ainda toda completa. E porque são a raiz é que não se podia comê-las, o fruto do bem e do mal – comer a matéria viva me expulsaria de um paraíso de adornos, e me levaria para sempre a andar com um cajado pelo deserto. Muitos foram os que andaram com um cajado pelo deserto. (p. 72)

(Sebastião Salgado: Transporte de sacos de terra nas minas de ouro de Serra Pelada, 1986. Cada homem sobe do fundo da mina ao monte de terra, no topo, cerca de 60 vezes por dia).

Cada vez mais eu não tinha o que pedir. E via, com fascínio e horror, os pedaços de minhas podres roupas de múmia caírem secas no chão, eu assistia à minha transformação de crisálida em larva úmida, as asas aos poucos encolhiam-se crestadas. E um ventre todo novo e feito pra o chão, um ventre novo renascia. (p. 74)

(Sebastião Salgado - Primeira comunhão em Juazeiro do Norte, 1981).

(Fonte Salgado: http://www.terra.com.br/sebastiaosalgado/)

GH...

2006-06-28T07:29:00.000-07:00

Eu preciso...

Ao longo das próximas postagens deste blog irei revelando trechos de GH. Eu não me canso de ler Clarice e tudo o que ela me ensina.

GH é o que posso considerar como a minha mais pura ablução... É o livro que me batizou e abriu as janelas de dentro...

(Fonte: LISPECTOR, Clarice. A Paixão segundo GH. Rio de Janeiro: Rocco, 1998).

Se eu me confirmar e me considerar verdadeira, estarei perdida porque não saberei onde engastar meu novo modo de ser - se eu for adiante nas minhas visões fragmentárias, o mundo inteiro terá que se transformar para eu caber nele.
Perdi alguma coisa que me era essencial, e que já não me é mais. (p.11)

É difícil perder-se. É tão difícil que provavelmente arrumarei depressa um modo de me achar, mesmo que achar-me seja de novo a mentira de que vivo. Até agora achar-me era já ter uma idéia de pessoa e nela me engastar: nessa pessoa organizada eu me encarnava, e nem mesmo sentia o grande esforço de construção que era viver. (p. 12)

Se tiver coragem, eu me deixarei continuar perdida. Mas tenho medo do que é novo e tenho medo de viver o que não entendo [...]. Como é que se explica que o meu maior medo seja exatamente em relação: a ser? e no entanto não há outro caminho. Como se explica que o meu maior medo seja exatamente o de ir vivendo o que foi sendo? (pp. 12-13)

Talvez desilusão seja o medo de não pertencer mais a um sistema. No entanto se deveria dizer assim: ele está muito feliz porque finalmente foi desiludido. O que eu era antes não me era bom. Mas era desse não bom que eu havia organizado o melhor: a esperança. De meu próprio mal eu havia criado um bem futuro. O medo agora é que meu novo modo não faça sentido? Mas por que não me deixo guiar pelo que for acontecendo? Terei que correr o sagrado risco do acaso. (p. 13)

Jovens refugiados sudaneses pedem doces durante celebrações do Dia dos Refugiados, no campo de Ikafe, no nordeste de Uganda.

(Crédito: Radu Sigheti)

[...] perder-se significa ir achando e nem saber o que fazer do que se for achando. As duas pernas que andam, sem mais a terceira que prende. E eu quero ser presa. Não sei o que fazer da aterradora liberdade que pode me destruir. (p. 13)

E correr o risco de ser esmagada pelo acaso.
Não compreendo o que vi. E nem mesmo sei se vi, já que meus olhos terminaram não se diferenciando da coisa vista. (p. 15)

Minha coragem foi a de um sonâmbulo que simplesmente vai. Durante as horas de perdição tive a coragem de não compor nem organizar. E sobretudo a de não prever. [...]. Minhas previsões me fechavam o mundo. (p. 17)

Iraquiana corre desesperadamente após saber que seus filhos morreram em ataque suicida em Bagdá (2004).

(Crédito: Faleh Kheiber)

Entregar-me ao que não entendo será pôr-me à beira do nada. Será ir apenas indo, e como uma cega perdida num campo. Essa coisa sobrenatural que é viver. O viver que eu havia domesticado para torná-lo familiar. Essa coisa corajosa que será entregar-me [...]. (p. 18)

A verdade não faz sentido, a grandeza do mundo me encolhe. Aquilo que provavelmente pedi e finalmente tive, veio no entanto me deixar carente como uma criança que anda sozinha pela terra. (p. 19)

Todo momento de achar é um perder-se a si próprio.

Na Ilha de Dao, Vietnã, a senhora idosa reza, cercada pelas crianças, pedindo pela paz e pelo fim da Guerra no Vietnã na década de 1970. Atualmente a ilha é chamada de Phoung. No passado, o local era um refúgio para rezas e meditações, e mesmo durante a guerra não havia nenhuma base militar lá instalada.

(Crédito: Tim Page)

Coisa pouca

2006-06-23T09:11:00.000-07:00

Meu criolo...

Pão nosso (Ivo Barroso)

Amanhã nosso pão terá pedra — e o comeremos.
Ao parti-lo, amanhã, nosso pão será de pedra
e o comeremos.
Ao se partir em dois, o pão que a nossa fome espera,
será pedra,
e o comeremos.

Pois aceitar é o que estamos
fazendo neste dia, pois aceitar
é o que viemos fazendo nos dias
que antecederam mais um, que é este dia;
pois aceitar é o que vamos fazendo sem sentir
como quem come a pedra em vez do pão
pensando o pão.
Partindo-o, partiremos um seixo apenas.
Um seixo, afinal, que em vez de atirá-lo
— comeremos.

Eu vou lhe dar um prato de flores e no seu ventre vou fazer o meu jardim... E vai florir... (Nação)

2006-06-14T07:00:00.000-07:00

Alguns poemas de Federico García Lorca. Para mim, o maior poeta de língua espanhola de todos os tempos. Amo as imagens que ele usa, amo a sensibilidade desse homem, talvez o poeta que mais tenha decifrado a alma feminina...

Con respecto y admiración incondicionable...

A Espanha é terra mágica mesmo: Lorca, Picasso...

O primeiro poema, "Romance sonambulo", é um dos meus favoritos. Por bem dizer, é o primeiro fragmento dele que escrevi. Una perfección! Lembro que esse poema foi um dos primeiros que li na vida... Meu avô tinha aqueles almanaques antigos, tipo enciclopédia do saber, e lia sempre esse poema... Tinha uns 11, 12 anos... Não o entendia direito, mas gostava... O tempo foi passando e fui gostando, gostando cada vez mais. Hoje o poema é parte minha.

O segundo poema, "Romance de la Pena Negra" (fragmento 1), também é lindo. "Preciosa y el aire" (dois primeiros sonetos) é o terceiro. Todos estão na obra "Romancero Gitano" (1924-1927).

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.

Dove of Peace - "Picasso azul", 28 in x 22 in

Las piquetas de los gallos
cavan buscando la aurora,
cuando por el monte oscuro
baja Soledad Montoya.
Cobre amarillo, su carne,
huele a caballo y a sombra.
Yunques ahumados sus pechos,
gimen canciones redondas.
Soledad, ¿por quién preguntas
sin compaña y a estas horas?
Pregunte por quien pregunte,
dime: ¿a ti qué se te importa?
Vengo a buscar lo que busco,
mi alegría y mi persona.
Soledad de mis pesares,
caballo que se desboca,
al fin encuentra la mar
y se lo tragan las olas.
No me recuerdes el mar,
que la pena negra, brota
en las tierras de aceituna
bajo el rumor de las hojas.
¡Soledad, qué pena tienes!
¡Qué pena tan lastimosa!
Lloras zumo de limón
agrio de espera y de boca.
¡Qué pena tan grande! Corro
mi casa como una loca,
mis dos trenzas por el suelo,
de la cocina a la alcoba.
¡Qué pena! Me estoy poniendo
de azabache carne y ropa.
¡Ay, mis camisas de hilo!
¡Ay, mis muslos de amapola!
Soledad: lava tu cuerpo
con agua de las alondras,
y deja tu corazón
en paz, Soledad Montoya.

Femme À La Fleur, 1932, 16 in x 20 in

Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene,
por un anfibio sendero
de cristales y laureles.

El silencio sin estrellas,
huyendo del sonsonete,
cae donde el mar bate y canta
su noche llena de peces.

En los picos de la sierra
los carabineros duermen
guardando las blancas torres
donde viven los ingleses.

Y los gitanos del agua
levantan por distraerse,
glorietas de caracolas
y ramas de pino verde.

* * *

Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene.
Al verla se ha levantado
el viento que nunca duerme.

San Cristobalón desnudo,
lleno de lenguas celestes,
mira la niña tocando
una dulce gaita ausente.

Niña, deja que levante
tu vestido para verte.
Abre en mis dedos antiguos
la rosa azul de tu vientre.

Preciosa tira el pandero
y corre sin detenerse.
El viento-hombrón la persigue
con una espada caliente.

Frunce su rumor el mar.
Los olivos palidecen.
Cantan las flautas de umbría
y el liso gong de la nieve.

¡Preciosa, corre, Preciosa,
que te coge el viento verde!
¡Preciosa, corre, Preciosa!
¡Míralo por dónde viene!
Sátiro de estrellas bajas
con sus lenguas relucientes.

Ave, vi de tudo neste mundo! Já vi até cavalo com soluço! (Riobaldation)

2006-06-07T08:08:00.000-07:00

Eis arguns trechos do "Grande sertão: veredas" que eu acho bunitus di tudo, di fazê gôsto messm... Tudo na voz de Riobaldo, o filósofo dos sertão das Gerais, amigo das araras e dos buritis de dentro:

Como não ter Deus?! Com Deus existindo, tudo dá esperança: sempre um milagre é possível, o mundo se resolve. Mas, se não tem Deus, há-de a gente perdidos no vai-e-vem, e a vida é burra... Mas, se não tem Deus, então, a gente não tem licença de coisa nenhuma! Porque existe dor... E as pessoas não nascem sempre? O senhor não vê? Deus existe mesmo quando não há.

O senhor... Mire veja: o mais importante e bonito, do mundo, é isto: que as pessoas não estão sempre iguais, ainda não foram terminadas - mas que elas vão sempre mudando. Afinam ou desafinam. Vedade maior. É o que a vida me ensinou. Isso que me alegra, montão. A força de Deus, quando quer - moço! - me dá medo pavor! Deus vem vindo: ninguém não vê! Ele faz é na lei do mansinho - assim é o milagre.

Digo: o real não está na saída nem na chegada: ele se dispõe para gente é no meio da travessia.

Eu queria decifrar as coisas que são importantes... Queria entender do medo e da coragem, e da gã que empurra a gente para fazer tantos atos, dar corpo ao suceder.

Viver é muito perigoso.... Querer o bem com demais força, de incerto jeito, pode já estar sendo querer o mal, por principiar. Esses homens! Todos puxaram o mundo para si, para consertar consertado. Mas cada um só vê e entende as coisas dum seu modo.

Anta entra na água, se rupêia. Mas, não. Era não. Era, que eu gostava dele. Gostava dele quando eu fechava os olhos. Um bem-querer que vinha do ar de meu nariz e do sonho de minhas noites.

Desde que da rede levantei, com aquele peso anoitecido, amanhecido nos olhos. Tempo de minha vazante.

Gosto melhor, para a idéia bem se abrir, é viajar em trem-de-ferro. Pudesse, vivia para cima e para baixo, dentro dele. Informação que pergunto: mesmo no Céu, fim de fim, como é que a alma vence se esquecer de tantos sofrimentos e maldades, no recibido e no dado? Ai como? O senhor sabe: há coisas medonhas demais, têm. Dor do corpo e dor da idéia marcam forte, tão forte como o todo amor e raiva de ódio. Vai, mar...

Ver o luar aluminando, mãe, e escutar como quantos gritos o vento se fase sozinho.

Se viam bandos tão compridos de araras, no ar, que pareciam um pano azul ou vermelho, desenrolado, esfiapado nos lombos do vento quente.

Acho que o espírito da gente é cavalo que escolhe estrada.

Comigo as coisas não têm hoje e anteontem amanhã: é sempre.

E o menino pôs a mão na minha. Encostava e ficava fazendo parte melhor da minha pele, no profundo, como desse a minhas carnes alguma coisa. Era uma mão branca, com os dedos dela declidados. "Você também é animoso..." - me disse. Amanheci minha aurora.

O que eu guardo no giro da memória é aquela madrugada dobrada inteira: os cavaleiros no sombrio amontoados, feito bichos e árvores, o refinfim do orvalho, a estrela-d´alva, os grilinhos do campo, o pisar dos cavalos e a canção do Siruiz. Algum significado isso tem?... Aquele dia tinha sido forte coisa.

Eu não sentia nada. Só uma transformação, pesável. Muita coisa importante falta nome.

Assim eu ouvi, era tão singular. Muito fiquei repetindo em minha mente as palavras... E ele me deu a mão. Daquela mão, eu recebia certezas. Dos olhos. Os olhos que ele punha em mim, tão externos, quase tristes de grandezas. Deu alma em cara. Adivinhei o que nós dois queríamos - logo eu disse: "Diadorim... Diadorim!" - com uma força de afeição. Ele sério sorriu. E eu gostava dele, gostava.... Aquele dia fora meu, me pertencia. Sertão é isto, o senho sabe: tudo incerto, tudo certo.

O que eu vi, sempre, é que toda ação principia mesmo é por uma palavra pensada. Palavra pegante, dada ou guardada, que vai rompendo rumo.

Esta vida está cheia de ocultos caminhos. Deus governa grandeza.

Frida - "Arbol de la Esperanza Mantente Firme" (1946)

Continuação

2006-05-20T08:01:00.000-07:00

E só porque meus melhores poemas fiz pensando em você, aqui escrevo essa música do Jorge Drexler que amo. Toda vez que a escuto dá vontade de sair correndo e te abraçar forte:

Causa y efecto

Estaba dejandome estar

oyendo el tiempo caer en los relojes de arena.

Mirando un instante partir...

y otro llegar...

pensando en tu amor.

Tu amor que viene y que va

siguiendo las estaciones,

tu amor es causa y efecto de mis canciones.

La vida cabe en un clic

en un abrir y cerrar en cualquier copo de avena.

Se trata de distinguir

lo que vale de lo que no vale la pena.

Y a mí me vale con que me des poco más que nada.

A mí me basta con una de tus miradas.

(Pensando, estaba pensando

por la ventana de aquel bar

mirando a la gente afuera ir y venir

y juraria que te vi...)

Estaba dejandome estar

oyendo el tiempo caer en los relojes de arena.

Mirando un instante partir y otro llegar

pensando en tu amor.

Tu amor que viene y que va

siguiendo las estaciones,

tu amor es causa y efecto de mis canciones.

(Pensando, estaba pensando

por la ventana de aquel bar

mirando a la gente afuera ir y venir

y juraria que te vi...

aunque sé que estás a un año luz de mi).

Crédito: Gra Diez

Mo ni fe (do Yorubá)

2006-05-19T07:28:00.000-07:00

Definitivamente, meus melhores poemas fiz pensando em você.

Isso é tudo que tenho a dizer hoje...

Crédito da foto: Gra Diez

HABÁNAME

2006-05-17T09:13:00.000-07:00

De que callada manera

se me adentra usted sonriendo

como si fuera la primavera

yo muriendo.

Y de que modo sutil

me derramó en la camisa

todas las flores de abril.

Quién le dijo que yo era

risa siempre, nunca llanto?

Como si fuera la primavera

no soy tanto.

En cambio qué espiritual

que usted me brinde una rosa

de su rosal principal.

De que callada manera

se me adentra usted sonriendo

como si fuera la primavera

yo muriendo,

yo muriendo.

(Nícolas Guillen)

Lindo escutar esse poema maravilhoso do Guillen na voz de Pablo Milanes.

Eu e Ju no casamento da Lê! Amei essa foto!

Djanira e o Brasil misturado

2006-05-09T14:15:00.000-07:00

Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas y que esas perdiciones, ahora, son lo que es mío. Sé que he perdido el amarillo y el negro y pienso en esos imposibles colores como no piensan los que ven. Mi padre ha muerto y está siempre a mi lado [...]. Nuestras son las mujeres que nos dejaron, ya no sujetos a la víspera, que es zozobra, y a las alarmas y terrores de la esperanza. No hay otros paraísos que los paraísos perdidos.

Hoje li isso do Borges ("Posesión del ayer", in Los Conjurados) e achei lindo! Ainda vou fazer um poema sobre isso, sobre isso que o Borges fala de ter perdido o amarelo e o negro e em cores impossíveis a seus olhos (Borges ficou cego na velhice) e não aos que conseguem ver.

É bem isso mesmo, só aquilo que está perdido é nosso para sempre, "irremediablemente mío", como diz o Neruda num poema que eu não me lembro...

E hoje eu quero falar da pintora Djanira... Maravilhosa!

Nascida no início do século passado em Avaré, estreitou seu contato com a arte ao se mudar para o Rio. Instalou-se, em Santa Teresa, na Pensão Mauá, ponto de encontro de artistas e intelectuais. Por volta de 1940, passou a ter aulas com Emeric Marcier e Milton Dacosta, seus hóspedes.

Em 1943 expôs pela primeira vez em uma mostra individual, na Associação Brasileira de Imprensa. Em 1944 a tela “O Circo” ganhou prêmio no Salão Nacional de Belas Artes.

Descendente de índios e austríacos, valorizava as raízes brasileiras com as pinturas dos santos e do candomblé. Cenas do folclore e retratos também fazem parte de sua obra.
Entre 1945 e 1947, morou em Nova York, tomando gosto pela pintura de Brueghel. Nesta mesma época, conheceu Fernand Léger, Miró e Chagall.

De volta ao Brasil, percorreu o Planalto Central e o Norte e documentou usos e costumes populares. A partir desta viagem, seu colorido, desenho e composição demonstram um enriquecimento, tal como sua técnica.

De biografia interessantíssima, viveu algum tempo com os índios Canela e depois entrou para a Ordem Terceira das Carmelitas (1964), adotando o nome de Irmã Teresa do Amor Divino, dedicando-se também à arte sacra. (Detalhe: Djanira fora casada).

Faleceu num convento no Rio, deixando uma obra pra lá de brasileira com temas como lavradoras em atividade no campo, fachadas e figuras do povo, paisagens no interior, brincadeiras de crianças, celebração de anjos e orixás. Djanira chegou a pintar o mural "Candomblé" para a residência de Jorge Amado. Uma de suas obras mais grandiosas vem a ser o Painel Santa Bárbara (1964), que atualmente se encontra instalado no Museu Nacional das Belas Artes no Rio (originalmente formado por 5300 azulejos ocupando uma área de 130 metros quadrados, construído em homenagem aos 18 operários que faleceram num desabamento durante os trabalhos de abertura do Túnel Santa Bárbara, que liga o bairro do Catumbi ao das Laranjeiras, no Rio).

Foi a primeira artista latino-americana a ter obras no Museu do Vaticano, ao qual ofereceu a tela "Santana de Pé", por ela pintada com o braço esquerdo, já que havia fraturado a clavícula.

Antes de morrer, em 1979, magoada com a falta de reconhecimento de sua arte, escreveu: “Minha pintura não é ingênua. Eu é que sou”.

Obras a seguir, respectivamente: "Santana" - serigrafia, s/d; "Painel St. Bárbara" (Rio); "O Circo" (1944); e estudo para o cartaz da peça "Orfeu da Conceição" (s/d).

Para ver mais trabalhos de Djanira, favor visite o seguinte site:

http://www.cmp.rj.gov.br/petro1/obrasdjanira.htm#10

Despedida de solteiro

2006-05-02T14:06:00.000-07:00

Murilo sempre fora aquele sujeito calmo, correto, idôneo e responsável. Desde os tempos de infância se mostrava estudioso e esforçado, sabia a tabuada do oito e do nove quando a maioria dos outros meninos ainda mal conseguia entender o resultado de três vezes nove.

Na adolescência, Murilo já exibia os dotes de engenheiro elétrico, sempre prestativo a consertar o rádio do tio surdo e a tevê velha da vizinha de baixo. Na faculdade não demorou a chamar a atenção dos professores - tão logo o rapaz se formou trataram de encaminhá-lo a um excelente cargo na fábrica de carros da Capital. Foi exatamente nesta época, pouco antes se graduar, que conheceu Eugênia. Moça rica, de família renomada, cursava o quinto período de odontologia e tão bonita era que havia sido eleita Miss dois anos antes de engatarem o namoro.

Murilo não vinha de família rica, porém o pai, proprietário classe média de um estabelecimento comercial, sempre havia incentivado e visualizado no filho o padrão da perfeição burguesa: moço alto, magro, de olhos verdes e cabelos negros, barba e cabelos sempre aparados, tom de voz suave e inteligência notável. Sim, esse sempre fora o seu orgulho, a razão de ser de seus dias. Dizia o Seu Estevão: "Murilo, esse é o orgulho da minha vida. De todos os filhos que Deus poderia ter me dado, não poderia ter melhor que esse". As louvações se seguiam nas palavras do tio surdo: "É um menino muito bom esse Murilo" e nos elogios eloquentes da mãe, sempre pronta a fazer inveja às vizinhas: "Murilo é um partido e tanto: engenheiro formado, ganha mais de sete mil por mês e namora moça bonita e rica. Que mais uma mãe pode querer de um filho? Semana passada mesmo me deu de presente um par de sapatos dos caros, comprado em botique de marca lá do centro".

E assim os dias de Murilo - "o ex-suburbano" - se passavam: da glória de rapaz da periferia a jovem que conquistara todos os títulos que a burguesia pede a seus nobres e promissores jovens. E estando empregado, estabilizado, com salário de mais de sete mil por mês e um carro do ano, natural que se casasse com Eugênia, namorada há mais de dois anos.

Marcaram a data. Apesar da condição social de Murilo ser inferior à da noiva, os pais da moça muito o prezavam, especialmente porque se mostrava ser um rapaz educadíssimo, atencioso e e cuidadoso para com a moça, além de demonstrar um potencial imenso para crescer na sociedade. Ora, bem ou mal a filha namorava um engenheiro elétrico que ganhava um bom salário por mês e que só demonstrava despontar no trabalho. Prontamente haveria de ser designado a gerente de produção e com o tempo não tardaria a ser nomeado chefe da área, podendo trabalhar durante alguns anos na Alemanha, sede da empresa automobilística. Que não diria o sogro aos amigos: "Murilo, meu genro, está morando em Frankfurt. Ganha em euros, fala inglês e alemão com perfeição. Vou visitá-los no próximo verão e então iremos ao Leste europeu".

Pois todos amavam Murilo! Esse Murilo era um rapaz e tanto! Tão perfeito, tão correto, tão bom-partido que as vizinhas do subúrbio não se cansavam de lamentar que o rapaz iria se casar em breve - e as filhas perdendo um moço assim!

Conversas à parte, Murilo estabelecera a data do casamento: 22 de maio. Quem na verdade escolhera a data fora a noiva, pois maio, além de ser o mês oficial das noivas, era também uma ótima ocasião para se celebrar um casamento, visto que não fazia tanto calor nessa época e poderiam logo em seguida partir para a lua-de-mel na Europa, já branda do frio, em vias de começar a receber o calor da primavera. Verão em Paris, eis o sonho da noiva.

Marcada a data, os preparativos começaram a ser feitos, pois à noiva e à mãe da noiva sete meses para o grande dia pareciam nada. Que festa seria aquela! Claro, tudo às custas do pai, que não perderia por nada desse mundo demonstrar seu capital, esbanjando os melhores vinhos, o melhor buffet, a festa mais requintada. Pensava ele: "O Abraão não perde por esperar: aquele casamento chinfrim da filha dele vai desaparecer perto do da minha Eugênia. Só bebida importada, e de quebra a surpresa: vou trazer o Agnaldo Raiol em pessoa para cantar na triunfante entrada a Ave Maria. Quero só ver a cara desse turco de araque!".

Os amigos não ficaram atrás: desde que souberam que Murilo finalmente iria subir ao altar, trataram de tramar as artimanhas para a tal noite de despedida de solteiro - evidentemente tudo muito bem escondido da noiva, que não poderia nem ao menos sonhar com os planos lúbricos que se passavam naquelas cabeças masculinas ávidas por mulheres, bebidas e diversão boêmia.

Travaram então a data: dia 19 de maio. Dois dias antes do casamento seria uma boa ocasião, afinal o noivo teria ainda um dia para se recompor das orgias e mostrar-se inteiro durante a cerimônia e a festa.

Quem inicialmente teve a idéia de realizar a tal despedida de solteiro fora Caio. Dos cinco amigos, este sempre o fora o mais boêmio, o mais irresponsável, o mais despreocupado e o mais alegre de todos. Bom vivan, enrolava a pobre da namorada há oito anos e sempre conseguia se safar quando o assunto era casamento. Aliás, sujeito bom de lábia como esse tal de Caio nunca se vira! Mantinha um discurso tão sedutor que encantava a todos ao seu redor. Não trabalhava - "fingia" ajudar o pai na fábrica, mas nunca lá aparecia, a não ser para pegar a mesada e gastar uns "trocados" com mulheres loiras de ancas largas (sua perdição!) e uísque.

Quanto aos outros quatro amigos - como era de se esperar - não tiveram dúvidas ao deixar todos os preparativos nas mãos de Caio, realmente o mais "habilitado" para tal questão. Henrique, o médico, era o mais esnobe dos cinco. Adorava contar vantagens sobre suas viagens a congressos sobre cardiologia nos Estados Unidos, trocava mais de carros do que de namoradas e constantemente soltava palavras em inglês no meio das frases. E assim, trajando jaleco de brancura impecável, sorriu ao saber da tal "despedida": "Ora meu caro Caio, that´s great! Vai ser terrific realizarmos esta farewell party para nosso querido Murilo. Será realmente uma noite inesquecível; unforgetable".

Já Paulo, o mais velho de todos, não via a hora de poder "transviar" o amigo: desde os tempos de escola fazia questão de tentar Murilo com revistinhas eróticas de mulheres dinamarquesas, que, segundo ele, "eram as mais voluptuosas". Bom vivan como Caio - com a diferença de que tocava com seriedade as fazendas de soja do pai -, tinha por hobbie colecionar cigarros e charutos: mais de quinhentas marcas e variedades. Onde quer que fosse, comprava um. Qualquer amigo que para o estrangeiro viajasse, trazia-lhe um de presente. Já era casado, tinha dois filhos gêmeos e loiros como ele, mas é bem sabido que discretamente dava suas "puladas de cerca" com belas nativas paraguaias quando ia cuidar das fazendas do pai em Ponta Porã. Mas Mara não suspeitava de nada - era terrivelmente ciumenta, quase doente!

E por fim, o quarto amigo, o Machado. Esse era o amigo mais recente de todos. Murilo nunca havia comentado nada com nenhum dos outros rapazes, mas no fundo não sentia lá muito afeto por Machado. Todos os quatro eram infiéis a suas respectivas namoradas e esposas, por bem dizer, mas estas eram infidelidades veladas. Quando em companhia de suas amadas, bajulavam-nas e as tratavam com carinho e ternura. Ou, como dizia Caio: "Damos nossas escapulidas, é verdade, mas amamos muito nossas queridinhas e delas nunca vamos nos separar". Machado já não podia se encaixar tanto ao grupo, fato este justificado por ser brutal com a esposa. Tinha o terrível hábito de bater em Ivone, deixando-lhe vezes marcas nos braços e no rosto. "Que foi esse roxo?", perguntavam as respectivas mulheres em encontros sociais como churrascos ou idas a restaurantes caros. E ela, cabisbaixa, sempre tratava de inventar desculpas mirabolantes como aquela de que havia caído da cadeira ao limpar o guarda-roupa dos filhos e, na tentativa de se equilibrar, metera o olho na quina da porta, ou ainda, havia tropeçado nos degraus da sala e caído de bruços, tamanho tombo que a forçara a usar uma tipóia por mais de cinco dias. Diziam as outras mulheres, com a ingenuidade atroz de quem se isola no casulo do lar (inclusive Eugênia): "Mas essa Ivone é desastrada mesmo!".

Murilo acabara sabendo da verdade tão logo Machado se casara com Ivone, mas jamais havia se manifestado a respeito - nem mesmo com a noiva - por saber que provocaria o maior rebuliço em vão, pois a esposa jamais se separaria do amigo. Em verdade, até pensava que Ivone se sentia "merecedora" daquela situação toda. Explique-se: a moça, apesar dos lindos olhos azuis e da pele de pêssego, engordara absurdamente após o nascimento dos filhos, que agora tinham três e dois anos. E desde então o marido passara a sair para noitadas, sempre a humilhando, maltratando-a com termos pejorativos como "baleia", "porca nojenta" e "gorda horrorosa". Mas isto é, somente entre quatro paredes. Na frente dos outros, mostrava-se um excelente marido, amável e sempre muito apaixonado. As outras diziam: "Mas esse seu marido Ivone é muito querido! E olha só: você ganhou outro anel de brilhante. Meus Deus, mas isso é que é amor!". Claro, ganhado outro anel de brilhante graças ao dinheiro de Ivone, pois era mais do que óbvio que o marido ainda se mantivesse a seu lado por causa de sua grande fortuna: Ivone Guimarães Dorneles, isso mesmo, a herdeira do grande banqueiro de Coimbra.

Comentários à parte, assim se resumia o círculo de amizades de Murilo. E eram esses, exatamente esses, os que o propiciariam a noite mais "caliente" de sua vida. Murilo, no entanto, manteve-se resistente à festinha. De todos, era o único fiel e correto. Em sua cabeça, Eugênia seria a esposa perfeita, mãe dedicada, atenciosa esposa, ótima dona-de-casa. O diploma de dentista apenas serveria para lhe dar um ar de "moça formada", mas o que importaria mesmo seriam a casa, os filhos e os afazeres domésticos - fato este que não tardaria a confirmar a vocação da jovem para a "arte do lar". Além disso, como já dito anteriormente, Eugênia era muito bonita e até mesmo Miss havia sido eleita! Que mais poderia Murilo querer da vida?

Sim, é verdade que Murilo titubeou, resistiu, tentou fugir da noitada, mas os amigos não permitiram. Na verdade, coagiram-no com tal ímpeto que a ele não lhe restou opção a não ser sucumbir às ganas dos companheiros. Pensava ele: "Tudo bem, vou para que parem de me apurrinhar, mas não farei nada de errado. Eu me limitarei a tomar uns bons drinques e a ficar com uma bela ressaca, mas nada além disto". Com este pensamento, entrou - ou melhor, foi literalmente "empurrado" no banco traseiro da caminhonete de Paulo e lá se foram os cinco ao prostíbulo.

E que prostíbulo! Caio havia se encarregado de "fechar" o estabelecimento aos amigos e a outros clientes vips. A "Yes kez sirumen", como era conhecido o local, dizia-se pelo fato da proprietária, a senhora Baidzar, ser uma belíssima armena que havia se mudado para o Brasil em meados dos anos 70 e desde então fundado a casa de massagens e drinques, que em sua tradução literal significa "Eu te amo". As moças eram as mais variadas, atendendo a todos os gostos: altas, baixas, magras, encorpadas, de seios fartos e apoucados, pernas grossas e silhuetas íngremes, negras de músculos evidentes, asiáticas de feições delicadas, caucasianas de olhos grandes e claros, mulatas bem alegres e fogosas, loiras fatais, riuvas misteriosas, latinas sensuais. O que se quisesse, lá se achava. Dos dezesseis (apesar de ilegal, esta idade sempre agradava a velhos latifundiários) aos 68. Sim, de todos os gostos, línguas e saberes. E nesse ambiente de cores, cheiros de almíscar, jasmim e limão, entre tantas bebidas e músicas e falas, entre tantos beijos e rostos colados, pernas e lábios, eis que Murilo fora lançado como náufrago ao mar. Tão logo a festa começou os amigos trataram de tentar embriagá-lo, fato este que não ocorreu com a procedência esperada, pois o rapaz de segurou ao máximo para não perder a noção da realidade estando em tal babel de corpos e sexos. Fingia apenas estar bebendo com vólúpia, vez outra outra despejando os copos de vodka na pia do banheiro e os substituindo por água. Em poucas horas os amigos, tomados pelo álcool e pelo fervor do local, resolveram presentear Murilo com uma surpresa: "a mascarada". Moça de estatura mediana, cabelos castanhos-escuros, corpo esbelto, era uma das atrações da casa, justamente por ser ótima dançarina. Como se pode supor, esse era seu nome, justamente por esconder o rosto com uma pomposa máscara veneziana. Mas o principal dela, ou melhor, seu atributo de dançarina era somente revelado particular, para clientes muito bem selecionados. Dela diziam-se maravilhas, estas maravilhas que bem saem das bocas masculinas.

E sem que pudesse dizer "não", os amigos despejaram o amigo à força ao quarto onde se encontrava a tal "mascarada". Não tinha agora como revidar, pois além dos amigos, havia os clientes vips que lá o avistavam e negar subir ao quarto da moça seria sinônimo de renegar a própria condição masculina, ou, em outras palavras, a altivez de macho. Contrariado, foi-se embora, já que uma coisa não era nessa vida: maricas.

Ao se ver trancado no quarto com a moça, dona de um escultural corpo, Murilo se sentiu, pela primeira vez desde que começara a namorar Eugênia, extremamente excitado por outra mulher. E essa idéia lhe caiu bem, como se caem bem certas refeições. Ele então se sentou na beirada da cama e deixou com que a "mascarada" o fizesse certos carinhos. Gostava de seu cheiro. E seu corpo o encantava. Mas havia algo além, que percebera desde o primeiro momento em que lhe pusera os olhos: algo nela o encantava; algo de triste o encantava.

E essa tristeza presente na moça, escondendo os olhos atrás de uma máscara, inundara-o subitamente, logo aos primeiros toques da bela jovem. Rapidamente o excitamento se transformou em revelação, e teve vontade de chorar. Mas chorar, por que haveria esse homem tão afortunado, em um momento de gozo pleno como aquele, por que haveria ele de chorar?

Não soube respoder. Mas chorou. E soluçou. A moça espantou-se, rapidamente tratou de se agachar a seu lado e a perguntar qual era o problema, indagava-o se estava nervoso ou se queria um corpo d´água. Mas fundo, bem fundo, teve a resposta: chorava por uma vida imbecil, por toda uma trajetória bem feita, seguida à risca primeiramente pelos pais, e depois pela noiva insosa e sua família. Nunca havia transgredido ordem alguma, eis sua primeira transgressão. Em breve iria estar dormindo ao lado de uma prostituta, amando-a como a ferocidade dos leões (coisa que não se faz com esposa, é claro!). E esta transgressão o emocionava, ao mesmo tempo que o enojava ter servido a vida toda aos anseios alheios que não os seus. Queria mesmo ser engenheiro ou só o fora por dogmatização da família? Gostava de história, adorava ler sobre as pirâmides do Egito, sobre os filósofos gregos e chineses, tinha grande admiração pela sagas dos grandes heróis bíblicos. Sim, por que não escolhera ser um professor de história, dar aulas na rede pública, ter um Fusca, morar na periferia, ser feliz ao lado de uma moça qualquer como aquela "mascarada" infeliz? Por que se casar, subir ao altar, dizer "sim", ser fiel ao resto de seus dias a uma moça que jamais havia estado a canto algum, que tudo o que entendia era de roupas e dentes brancos? E o sogro, aquele arrogante, nojento e imponente, sempre se mostrando superior a tudo e a todos? E a sogra, mulher calada e submissa, uma verdadeira coitada, um nada no mundo que só fazia gastar dinheiro pintando as unhas de um rosa patético? E a mãe, suburbana prestes a realizar o sonho de aparecer na página colorida da coluna social do jornal e quem sabe então nutrir amizades com senhoras da alta-sociedade? O pai... O pai, prestes a ver o filho decolar cada vez mais na profissão, o "orgulho" da família. E que dizer dos amigos, se é que podia chamá-los de amigos? Homens presos ao mundo das aparências, seres reduzidos às suas miúdas realidades, de objetos, de mulheres-objeto, de poucas ambições intelectuais (apesar de certos deles serem de fato profissionais formados e "educados" pelo sistema), nenhuma inclinação ao bem-estar social, e por que não dizer, mergulhados num mundo material, supérfluo e banal?

Sim, pela primeira vez desde sempre Murilo havia se questionado, alegrava-se com a idéia da transgressão e por isso chorava. Era um choro de felicidade. Era uma ablução.

Tratou de agarrar a "mascarada", despiu-a com volúpia e com ela passou a noite toda a fazer o mais dos instintivos sexos. No dia seguinte iria embora, pediria para que ela arrumasse suas coisas, sairia escondido de lá com a moça, todos iriam procurá-lo, os amigos desesperados, acossados pelas eventuais amadas; a noiva aos prantos; os pais desesperados imaginando o pior, pois Murilo era a perfeição e algo de ruim desse mundo malvado havia lhe acontecido; os sogros sem respostas. E Murilo, sorrindo, deixaria o emprego, trataria de vender o carro e viajar pra bem longe com aquela mulher estranha, quem sabe iria a outro país, nada de Alemanha ou Europa, mas aos confins bolivianos. Trataria de deixar o cabelo e a barba tomarem corpo, gastaria seus dias aprendendo a história e a geografia dos povos andinos e não demoraria para que se tornasse mendigo. Anos após ser abandonada, Eugênia se casaria com Henrique (que abandonaria Dinorá), teria filhos e seria prontamente traída, porém paparicada e enchida de presentes. A família de Murilo choraria o desaparecimento - quem sabe a morte - do filho perfeito, os amigos jamais entenderiam o que foi que aconteceu e lá bem longe, com os dentes sujos e o sorriso largo, pela primeira vez Murilo sentiria o gosto da liberdade ao ouvir: "Das Dores. Meu nome de verdade é Maria das Dores".

PARADISE NOW

2006-04-29T09:51:00.000-07:00

Hoje não tem como não falar desse filme...

Como tudo aqui no Brasil chega mais tarde (quem dirá em Londrina!), só tive a chance de ver "Paradise Now" ontem...

Lançado ano passado, o filme conta as últimas 48 horas das vidas de dois simples jovens palestinos - Saiid e Khaled, melhores amigos desde a infância - que foram recrutados para agir como "suicide bombers". Na narrativa o tempo se perde em vários desfechos, em diversas tensões e paradigmas, como se na realidade o próprio espectador da película fosse "explodir" ou "desarmar" junto aos protagonistas.

Eu particularmente amei a atuação do ator Kais Nashef (Saiid), e não é só porque ele é um gostoso! Hehehehehehe! Na verdade gostei muito do tom humano dado ao personagem: nada tão rebuscado ou forçado, com uma certa sutileza que nos leva a acreditar piamente no caráter de Saiid.

Lendo a crítica de Roger Ebert (cinéfilo dos bem "afrescalhados", como diria meu primo Junior), só pude lamentar como esse bando de idiotas "pseudo-intelectuais americanos" enxergam o Oriente Médio: Ebert considera o filme ruim porque "humaniza" os suicidas palestinos. E não seria essa a razão de ser do filme? Como falar do homem sem humanizá-lo? Acaso os ataques realizados tanto do lado palestino quanto do lado judeu não são praticados por seres humanos como eu e você, que sentem dor-de-barriga, comem, têm frieira nos pés, gostam de ouvir música e sobretudo, por seres repletos de convicções, paixões e medos tão bem guardados? Ou nem tanto!!?!

Sim, eu sei que não se pode tomar o filme como um conto da Carochinha de que os terroristas são jovens bonzinhos, bonitos, bons filhos e despreparados ao trabalho da morte. Não, mas eu toco na defesa da humanização dos palestinos suicidas porque a eles não restam muitas outras opções... É um exército judeu financiado pelos filhas-da-puta dos americanos, uma verdadeira potência, contra alguns miseráveis que pregam a resistência... Isso ele não diz na crítica. Nem nenhum outro ocidental preocupado com o vinho que vai tomar no jantar...

O diretor de "Paradise Now", Abu-Assad, é de origem palestina (nascido em Israel) e interessantemente sofreu pressões e ameaças de ambos os lados do conflito durante as filmagens.

Eu sinceramente saí do cinema com a sensação de que o Ocidente cada vez mais cria artifícios que propiciam uma cegueira e uma falta de sensibilidade, propriciadas por uma burrice coletiva. A burrice da indiferença e dos julgamentos de valores baseados no capital, na aparência e em todas as coisas efêmeras cada vez se faz mais concreta no útero do mundo ocidentalizado e tudo o que eu mais queria agora era descer desse trem maldito...

É isto um homem?

2006-04-27T07:22:00.000-07:00

Sumida por um longo tempo, é que agora as leituras e os estudos me consomem imensamente.

Queria deixar aqui dois fragmentos de um livro muito forte que andei lendo para a disciplina da História.

"É isto um homem?", publicado em 1947 pelo escritor italiano Primo Levi. Nele, Levi narra os momentos que passou em Auschwitz como prisioneiro judeu. Impressionante o relato, estou até agora chocada, como se era de esperar...

O homem pode ser brutal, o mais brutal dos animais...

Li a versão em espanhol (1988), mas vou traduzi-la aqui para o portuga.

"Já estamos transformados nos fantasmas que havíamos deslumbrado noite passada. Então pela primeira vez nos demos conta de que nossa língua não tem palavras para expressar esta ofensa, a destruição de um homem. Em um instante, com intuição quase profética, a realidade nos é revelada: chegamos ao fundo. Mais fundo que isso não se pode chegar: uma condição humana mais miserável não existe tampouco se pode imaginar. Não temos nada nosso: tiraram-nos as roupas, os sapatos e até os cabelos; se falarmos, não nos escutarão, e caso nos escutassem, não nos entenderiam. Até mesmo o nome nos tiraram: e se quisermos conservá-lo deveremos encontrar dentro uma força arquitetada de tal maneira que, atrás do nome, algo nosso, algo do que um dia fomos, enfim permaneça.

Sabemos que é difícil que alguém consiga entender tudo isso, e até compreensível, mas pense no valor, no significado que há mesmo nos mais pequenos de nossos costumes cotidianos, nos cem objetos nossos que o mais humilde mendigo possui: um trapo que seja, uma carta velha, a foto de uma pessoa querida. Estas coisas são parte de nós, quase que como membros de nosso corpo; e é impensável que nos vejamos privados delas, em nosso mundo, sem que imediatamente encontremos outras que as substituam, outros objetos que nos pertençam, suscitando ser nossas memórias.

Pois imaginem agora um homem a quem, além de suas pessoas amadas, roubem-lhe também a casa, os costumes, as roupas, tudo, literalmente tudo o que possui: será um homem vazio, reduzido ao sofrimento e à necessidade, vazio de dignidade e de juízo, porque àqueles que perderam tudo ocorre que se perdem a si mesmos [...]" (Capítulo "En el fondo").

"Por que tudo isto? Por que a dor de cada dia se traduz em nossos sonhos tão constantemente na cena repetida da narração que ninguém, absolutamente ninguém escuta?

Muitos tremem os lábios e batem as mandíbulas. Sonham que estão comendo: este é também um sonho coletivo. É um sonho impiedoso, quem inventó o mito de Tântalo deveria conhecê-lo. E não apenas podem ver os alimentos, como também o sentem nas mãos de modo concreto, percebem seu gosto rico e violento; e há aqueles que o levam à boca [...]. E então desaparece o sonho e se rompem seus elementos [...].

Assim se arrastam nossas noites. O sonho de Tântalo e o sonho do relato se inserem num tecido de imagens menos claras: o sofrimento, golpes, frio, cansaço, medo e promiscuidade reaparecem pelas noites nos pesadelos informes de uma violência maldita que só se pode ter o homem livre em horrendas noites de febre". (Capítulo "Nuestras noches").

Foto do Holocausto: Cena horrenda. Prisioneiros submetidos a experimentos médicos em Auschwitz.

Mortos empilhados em campo de concentração (Belsen).

Crianças submetidas a experimentos médicos em Aushwitz.

Fonte das fotos: http://www.shamash.org/holocaust/photos/

E por fim, não menos chocante, foto de uma criança cujas pernas foram estraçalhadas na invasão do Iraque pelos EUA e seus aliados.

Fonte: http://www.robert-fisk.com/iraqwarvictims_mar2003.htm

SERÁ QUE O HOLOCAUSTO ACABOU??????????????

To Zion

2006-04-02T11:12:00.000-07:00

Tempo que não escrevo. É que tô me concentrando nas minhas leituras particulares (relendo Grandes Sertões) e nos meus poemas.

Mas pra não perder o costume hoje vou colocar uma música que amo: To Zion, da Lauryn Hill. Linda, ela canta para o filho dela. É linda a música, uma declaração de amor e tanta... Fora a voz dela, que é linda demais. Daí junta voz e sentimento! Vixi!!!!

[Featuring Carlos Santana]

One day you'll understand...

ZionUnsure of what the balance held

I touched my belly overwhelmed

by what I had been chosen to perform

But then an angel came one day

Told me to kneel down and pray

for unto me a man child would be born

Woe this crazy circumstance

I knew his life deserved a chance

but everybody told me to be smart

"Look at your career " they said,

"Lauryn baby use your head."

But instead I chose to use my heart

Now the joy... of my world...

is in Zion! (Zion, Zion!)

Now the joy... of my world...

is in Zion! (Zion, uhh, Zion!)

How beautiful if nothing more

than to wait at Zion's door

I've never been in love like this before

Now let me pray to keep you from

the perils that will surely come

See life for you my Prince has just begun

And I thank you for choosing me

to come through unto life to be

A beautiful reflection of His grace

See I know that a gift so great

is only one God could create

And I'm reminded every time I see your face

that the joy... (JOY) of my world... (WORLD)

is in Zion! (IS IN ZION) I said Zion! (IS IN ZION)...

Sofreremos alguma decomposição lírica até o mato sair na voz

2006-03-24T06:25:00.000-08:00

Para apalpar as intimidades do mundo é preciso saber:

a) Que o esplendor da manhã não se abre com faca

b) O modo como as violetas preparam o diapara morrer

c) Por que é que as borboletas de tarjas vermelhas têm devoção por túmulos

d) Se o homem que toca de tarde sua existência num fagote, tem salvação

e) Que um rio que flui entre 2 jacintos carrega mais ternura que um rio que flui entre 2 lagartos

f) Como pegar na voz de um peixe

g) Qual o lado da noite que umedece primeiro.
Etc.
etc.
etc.
Desaprender 8 horas por dia ensina os princípios.

IV) No Tratado das Grandezas do Ínfimo estava escrito:
Poesia é quando a tarde está competente para Dálias.
É quando
Ao lado de um pardal o dia dorme antes.
Quando o homem faz sua primeira lagartixa
É quando um trevo assume a noite
E um sapo engole as auroras.

IX) Para entrar em estado de árvore é preciso partir de um torpor animal de lagarto às 3 horas da tarde, no mês de agosto.
Em 2 anos a inércia e o mato vão crescerem nossa boca.
Sofreremos alguma decomposição lírica até o mato sair na voz.
Hoje eu desenho o cheiro das árvores.

(Manoel de Barros - "Uma didática da invenção", in O livro das ignorãnças)

Grande Manoel de Barros, poeta-árvore, poeta-terra, poeta-bicho.
Com todo respeito, salve Manoel!

E que venha o novo, sempre... E que nasça com a força de raiz quebrando terra, quebrando barranco, despontando a vazante da vida... Ler Manoel e Guimarães Rosa me deixam assim.
Que rebente o novo, always...

Eu e Fernanda (bebê da Dani), recém-nascida no Ano-Novo...

Cada vez que viajo, viajo imenso!

2006-03-22T05:04:00.000-08:00

Tenho sonhado muito. Estou cansado de ter sonhado, porém não cansado de sonhar. De sonhar ninguém se cansa, porque sonhar é esquecer, e esquecer não pesa e é um sono sem sonhos em que estamos despertos. Em sonhos consegui tudo. Também tenho despertado, mas que importa?

[...]

Sim, sonhar que sou por exemplo, simultaneamente, separadamente, inconfusamente, o homem e a mulher dum passeio que um homem e uma mulher dão à beira rio. Ver-me, ao mesmo tempo, com igual nitidez, do mesmo modo, sem mistura, sendo as duas coisas com igual integração nelas, um navio consciente num mar do sul e uma página impressa dum livro antigo. Que absurdo que isto parece! Mas tudo é absurdo, e o sonho ainda é o que o é menos.

(Bernardo Soares, pessoa do Pessoa ou Pessoa do pessoa???? Fragmentos 102 e 157, réspéctivamentiiii, inscruzivis o título geniar!).

E de quebra vai um Rimbaud, só porque eu mesma ando sem rumo... Completamente como Le Bateau ivre...

(La Baignade, 1937 - Picasso)

O BARCO BÊBADO (Tradução do Augusto de Campos)

Quando eu atravessava os Rios impassíveis,

Senti-me libertar dos meus rebocadores.

Cruéis peles-vermelhas com uivos terríveis

Os espetaram nus em postes multicores.

Eu era indiferente à carga que trazia,

Gente, trigo flamengo ou algodão inglês.

Morta a tripulação e finda a algaravia,

Os Rios para mim se abriram de uma vez.

Imerso no furor do marulho oceânico,

No inverno, eu, surdo como um cérebro infantil,

Deslizava, enquanto as Penínsulas em pânico

viam turbilhonar marés de verde e anil.

O vento abençoou minhas manhãs marítimas.

Mais leve que uma rolha eu dancei nos lençóis

das ondas a rolar atrás de suas vítimas,

dez noites, sem pensar nos olhos dos faróis!

Mais doce que as maçãs parecem aos pequenos,

A água verde infiltrou-se no meu casco ao léu

E das manchas azulejantes dos venenos

E vinhos me lavou, livre de leme e arpéu.

Então eu mergulhei nas águas

do Poema do Mar, sarcófago de estrelas, latescente,

Devorando os azuis, onde às vezes – dilema

Lívido – um afogado afunda lentamente;

Onde, tingindo azulidades com quebrantos

E ritmos lentos sob o rutilante albor,

Mais fortes que o álcool, mais vastas que os nossos prantos,

fermentam de amargura as rubéolas do amor!

Conheço os céus crivados de clarões, as trombas,

Ressacas e marés: conheço o entardecer,

A Aurora em explosão como um bando de pombas,

E algumas vezes vi o que o homem quis ver!

Eu vi o sol baixar, sujo de horrores místicos,

Iluminando os longos glaciais;

Como atrizes senis em palcos cabalísticos,

Ondas rolando ao longe os frêmitos de umbrais!

Sonhei que a noite verde em neves alvacentas

Beijava, lenta, o olhar dos mares com mil coros,

Soube a circulação das seivas suculentas

E o acordar louro e azul dos fósforos canoros!

Por meses eu segui, tropel de vacarias

Histéricas, o mar estuprando as areias,

Sem esperar que aos pés de ouro das Marias

Esmorecesse o ardor dos Oceanos sem peias!

Cheguei a visitar as Flóridas perdidas

Com olhos de jaguar florindo em epidermes

De homens! Arco-íris tensos como bridas

No horizonte do mar de glaucos paquidermes.

Vi fermentarem pântanos imensos, ansas

Onde apodrecem Leviatãs distantes!

O desmoronamento da água nas bonanças

E abismos a se abrir no caos, cataratantes!

Geleiras, sóis de prata, ondas e céus cadentes!

Náufragos abissais na tumba dos negrumes,

Onde, pasto de insetos, tombam as serpentes

Dos curvos cipoais, com pérfidos perfumes!

Ah! se as crianças vissem o dourar das ondas,

Áureos peixes do mar azul, peixes cantantes...

– As espumas em flor ninaram minhas rondas

E as brisas da ilusão me alaram por instantes.

Mártir de pólos e de zonas misteriosas,

O mar a soluçar cobria os meus artelhos

Com flores fantasmais de pálidas ventosas

e eu, como uma mulher, me punha de joelhos...

Quase ilha a balouçar entre borras e brados

De gralhas tagarelas com olhar de gelo,

Eu vogava, e por minha rede os afogados

Passavam, a dormir, descendo a contrapelo.

Mas eu, barco perdido em baías e danças,

Lançado no ar sem pássaros pela torrente,

De quem os Monitores e os arpões das Hansas

Não teriam pescado o casco de água ardente;

Livre, fumando em meio às virações inquietas,

Eu que furava o céu violáceo como um muro

Que mancham, acepipe raro aos bons poetas,

Líquens de sol vômitos de azul escuro;

Prancha louca a correr com lúnulas e faíscas

E hipocampos de breu, numa escolta de espuma,

Quando os sóis estivais estilhaçam em riscas

O céu ultramarino e seus funis de bruma;

Eu que tremia ouvindo, ao longe, a estertorar,

O cio dos Behemóts e dos Maelstroms febris,

Fiandeiro sem fim dos marasmos do mar,

Anseio pela Europa e os velhos peitoris!

Eu vi os arquipélagos astrais! e as ilhas

Que o delírio dos céus desvela ao viajor:

– É nas noites sem cor que te esqueces e te ilhas,

Milhão de aves de ouro, ó futuro Vigor?

Sim, chorar eu chorei! São mornas as Auroras!

Toda lua é cruel e todo sol, engano:

O amargo amor opiou de ócios minhas horas.

Ah! que esta quilha rompa! Ah! que me engula o oceano!

Da Europa a água que eu quero é só o charco

Negro e gelado onde, ao crepúsculo violeta,

Um menino tristonho arremesse o seu barco

trêmulo como a asa de uma borboleta.

No meu torpor, não posso, ó vagas, as esteiras

Ultrapassar das naves cheias de algodões,

Nem vencer a altivez das velas e bandeiras,

Nem navegar sob o olho torvo dos pontões.

P.S.1: Que cacete eu não falar francês! Una lástima increíble!

P.S.2: Essa merda desse caralho desse blog não separa as estrofes! Já dei um bilhão de enter! Cacete! Mas é notório e nem precisa dizer que são estrofes de 4 versos...

(La Grande Famille, 1963 - Rene Magritte)

Esse desassossego em mim permanece...

2006-03-20T06:19:00.000-08:00

E pra traduzi-lo eu não sei o que dizer...

Vai Drummond só pra quebrar esse desassossego (que obviamente não quebra, não quebra...).

O que Alécio vê

A voz lhe disse ( uma secreta voz):
- Vai, Alécio, ver.
Vê e reflete o visto, e todos captem
por seu olhar o sentimento das formas
que é o sentimento primeiro - e último - da vida.

E Alécio vai e vê
o natural das coisas e das gentes,
o dia, em sua novidade não sabida,
a inaugurar-se todas as manhãs,
o cão, o parque, o traço da passagem
das pessoas na rua, o idílio
jamais extinto sob as ideologias,
a graça umbilical do nu feminino,
conversas de café, imagens
de que a vida flui como o Sena ou o São Francisco
para depositar-se numa folha
sobre a pedra do cais
ou para sorrir nas telas clássicas de museu
que se sabem contempladas
pela tímida (ou arrogante) desinformação das visitas,
ou ainda
para dispersar-se e concentrar-se
no jogo eterno das crianças.

Ai, as crianças... Para elas,
há um mirante iluminado no olhar de Alécio
e sua objetiva.
(Mas a melhor objetiva não serão os olhos líricos de Alécio?)
Tudo se resume numa fonte
e nas três menininhas peladas que a contemplam,
soberba, risonha, puríssima foto-escultura de Alécio de Andrade,
hino matinal à criação
e a continuação do mundo em esperança.

Ju, eu sei que tenho que te mandar as fotos! Pode ficar brava comigo, mas só vou mandar quando voltar de SP, na quinta.

"Cada uno dá lo que recibi
Luego recibi lo que dá
Nada es más simple
No hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma"

(Todo se transforma - Jorge Drexler)

Caro Sr. Ferdinando

2006-03-08T05:40:00.000-08:00

Após seguidas e incansáveis tentativas de lhe encontrar no plácido e digno recinto de seu lar, venho por meio desta na tentativa de me fazer ouvido pela sua pessoa.
Não sou homem de meias palavras tampouco minto para conseguir alcançar meus modestos, porém honestos objetivos. Portanto, é com muita honra e considerável satisfação que vos digo que estou saindo da empresa.
Após mais de 20 anos lhe servindo cheguei à uma derradeira conclusão noite passada, fruto este garantido após uma aprezível caminhada no bosque situado ao lado de minha modesta casa. O cheiro de mato sempre nos revela a sapiência, e através do domínio de meu cauteloso pensar venho lhe comunicar que não pretendo nunca mais pisar em sua empresa.
Mui digno senhor deve estar se perguntando neste exato minuto: "Mas o que deu no Nestor, será que está bem da cabeça? Estará ele com a saúde apropriada ao me escrever esta carta ou seria isto apenas um surto de fadiga?". Ou quem sabe ainda o senhor possa estar pensando ser esta carta uma brincadeira de muito mau gosto e que tomará as devidas ações para penalizar o anônimo que denigre a integridade de tal funcionário, que jamais ousou trocar meia dúzia de palavras com o senhor a não ser "Bom dia", "Como vai sua esposa? E os filhos?", "Posso lhe ajudar?", "Sim, agora mesmo Sr. Ferdinando", "Sem problemas Sr. Ferdinando. Providenciarei os relatórios neste exato minuto", "Sim Sr. Ferdinando, como o senhor desejar".
Porém posso lhe garantir que não se trata de uma brincadeira, pois como pode ser conferido ao final da carta, disponho aqui de minha assinatura legível, a próprio punho. Como já disse no início desta carta, não sou um homem de meias palavras e atesto tudo aquilo que digo.
Mas por que então estou saindo? A resposta é bastante óbvia: descobri que não faço mais parte de sua equipe de funcionários, descobri que intimamente não sou um contador, esta foi sempre uma mentira em minha vida e a partir de agora quero me dedicar apenas aos estudos da alquimia e dos astros. Com o dinheiro que receberei e que me é garantido por lei, após sair deste desprezível local onde as pessoas passam os dias definhando tentando solucionar os problemas financeiros de outras pessoas, bem, com esse dinheiro comprarei uma passagem e irei ao encontro de certas borboletas selvagens que habitam os confins de certas populações ribeirinhas na foz do Amazonas. Lá montarei minha tapera, casar-me-hei com uma instigante fêmea de peitos macios e lábios grossos e terei os filhos que nunca tive. Lá serei o dono de saberes, pintarei minha cara com urucum e cantarei certas melodias a Iara, a rainha das águas.
E o senhor que passe bem. Por favor, não mais irei retornar ao trabalho e por esta razão peço-lhe a gentileza de deixar meu cheque com nossa prestativa secretária Marielza, sua amante preferida. Nunca fiz menção à sua vida particular porque ela a mim não me compete (Graças a Deus), mas não posso sair deste estabelecimento financeiro sem antes emitir minha opinião: o senhor está certíssimo em mantê-la como amante, pois com uma esposa feia, irritante e cafona como a sua qual o homem não procuraria um rabo-de-saia? Ainda mais a Marielza, que deve ser uma loucura na cama, e para um homem com problemas de impotência como o senhor, por que não desfrutar dos poucos viços que a vida ainda lhe proporciona? (Sobre o problema de impotência - o boato ouço pelos corredores desde a época em que o senhor ainda não pintava os cabelos com esta ridícula tinta castanho-chocolate).
Ah, e não me esquecerei de dizer também que o senhor deveria prestar mais atenção no Estevão, este nunca me despertou confiança. Tenho certeza que ele anda aprontando algo no departamento jurídico e o senhor deveria tomar cuidado, pois qualquer hora ele irá lhe dar um desfalque e daí nem Marielza nem carrão importado mais existirão em sua desprezível vida. Cuidado também com o Tadeu, pois a vida tem me ensinado que a gente nunca deve se fiar totalmente num homem com um tampão no olho esquerdo.
Um cordial abraço,
Nestor Astralgébio de Almeida Peixoto
Minha versão dos 3 Porquinhos... A garota já surtava no pré-primário, como se pode notar
P.S.: Saudades imensas do homem com nome de santo...

MARIPOSA

2006-03-07T06:26:00.000-08:00

Quisiera
hacer un verso que tuviera
ritmo de Primavera;
que fuera
como una fina mariposa rara,
como una mariposa que volara
sobre tu vida, y cándida y ligera
revolara
sobre tu cuerpo cálido de cálida palmera
y al fin su vuelo absurdo reposara
-- tal como en una roca azul de la pradera --
sobre la linda rosa de tu cara...

Quisiera
hacer un verso que tuviera
toda la fragancia de la Primavera
y que cual una mariposa rara
revolara
sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara.

(Nicolas Guillen)

Esse poema tão lindo do Guillen me enche do cheiro limão-rosa de criança, cheiro puro que só mesmo criança carrega e que deixa a gente doente de amor pela vida. Hoje, doente de amor mais do que nunca por criança, hoje e sempre.

Carol, essa criatura maravilhosa criada por Deus, meu presente, carregando seu patinho...

Olha a cara do Lucas! Hahahahahahahahahaha! Tipo assim: "Meu, que saco, esses padrinhos ficam me apertando a bochecha só porque eu sou gordinho. Detesto quando eles ficam falando como eu cresci! Esperavam o quê de mim? Que eu ficasse anão?". Hehehehehehehehehehe! A melhor!

A Lê de calcinha fazendo pose: eita frô linda de morrer!!!!!

Ju, de chacrete no Carnaval de 1820... Hehehehehehehehe! Olha a cara da bixa! Jisuis!

Lhulhu e seu popô branquinho saindo do banho... Detalhe da mão no bilau, mas tudo bem... Foto de pobre, mas pelo menos é limpinha!

Eu e Anandinha coisa linda, toda sorriso com o seu bocão!!! (Detalhe: foto de 2004, eu praticamente um osso ambulante, que coisa feia! Eca! Mudelu do Fómi Zero, como diziam os doidos lá da minha PB)

Yo, porque eu tumém já fui criança! Hehehehehe!

Um certo ranço

2006-03-02T08:59:00.000-08:00

Segundo o site http://br.news.yahoo.com/060302/40/12cws.html, o féladaputa-mor Bush foi advertido sobre a ameaça do furacão Katrina, que arrasou em agosto passado três estados do Golfo do México. Segundo um vídeo divulgado hoje pelos meios de comunicação dos Estados Unidos, o nojento asqueroso foi advertido por funcionários dos serviços de emergência um dia antes da forte tempestade de 29 de agosto.

De acordo com o que rola por Washington, funcionários (entre eles o diretor do Centro Nacional de Furacões na Flórida) alertaram Bush e seu secretário de Segurança Nacional, Michael Chertoff, para o risco de destruição do ginásio "Superdome" de Nova Orleans pelo furacão, assim como para um grande número de vítimas fatais após as tempestades e enchentes. O vídeo mostra Bush assegurando aos habitantes da região que as autoridades "estão prontas não apenas para prestar auxílio durante a tempestade, como também para trasladar todos os recursos disponíveis para enfrentar a tragédia".

As fortes chuvas e rajadas de vento causaram a morte de cerca de 1.300 pessoas, provocaram a inundação de quase 80% da cidade de Nova Orleans devido à ruptura dos diques de contenção e deixaram uma esteira de destruição na região. Seis meses depois da passagem do Katrina muitos bairros da região ainda não voltaram à normalidade.

Em síntese: os pobres e negros do sul ainda se fodem enquanto o racista, puritano e megalomaníaco presidente com o QI mais baixo do planeta finge governar um país de mentira... Tenho muitos amigos que amo nos EUA, acredito na bondade de muitos americanos, mas isso nunca me impediu de ter a forte convicção de que aquele é um país de merda, que só se ergueu como potência após anos e anos de exploração a nações empobrecidas e enfraquecidas por guerras, pela corrupção de seus governantes e pelo total descaso das entidades internacionais frente às mazelas daqueles que não têm nem o que comer...

Papo de comunista? Não, tenho raiva de discursinho, seja ele eloqüência da direita brochante, seja ele sentimentalismo da esquerda soap-opera... Não tenho lados: não pertenço a partido político algum, não tenho a menor vontade ou vocação para a política ou para qualquer cargo executivo público tampouco sei o que rola do lado de fora da minha janela...

Sou apenas uma latino-americana amante da literatura, que gosta de comer feijão preto e tomar caipirinha e ama um bom samba. Detesto o Bush e todos os homens que vivem da hipocrisia de pertencer a cargos públicos e que não estão nem aí para o lado mais fraco... Tomara que quando o Bush morrer ele entre num plano mental muito sinistro, e que ele seja condenado a vomitar e a defecar dólares e dólares por toda a eternidade...

Desculpem a escatologia desse momento de ódio, mas eu realmente detesto esse filha-da-puta.

Feliz Aniversário ontem pro Rô (Happy B-day to Casey)

2006-03-01T13:29:00.000-08:00

Carná, Vila Isabel campeã, minha Mangueira em quarto lugar, e ontem foi aniversário do Rô...
Como estava arsentis, hoje dedico esta página só ao Rô, meu querido Rozinho...

Apesar da distância, o Rô tem estado sempre presente na minha vida, é um grande amigo e sempre quando preciso receber puxões de orelha, elogios ou palavras de encorajamento lá está ele para me ajudar...

Fico muito feliz por tudo estar caminhando certo em sua vida meu querido e que Jorge siga te dando saúde, felicidade, boa-ventura e paz, pois você merece...

Merece mesmo porque o seu coração é uma belezura de bonito, você é uma pessoa muito querida e espero que tudo tudo tudo aconteça na sua vida.

Torço dimaisdaconta por você!

Um beijo enorme de quem te adora...

Paulo e Rô só no furto do copinho... BH, nov. 2004 Christmas 2004 - Casey, Ju and I

And I´d also like to cheer my dear Casey for her past B-day... What a great person, such a girl, I was lucky enough to meet her once... Wish you all the best babe, always... Keep strong, keep pretty, keep intelligent, keep believing, and please come back to Brasil whenever you can. Beijos.

E agora um poema de presente, diretamente de Itabira, desse mineiro que eu amo de paixão, meu Drummond:

Mãos dadas

Não serei o poeta de um mundo caduco.
Também não cantarei o mundo futuro.
Estou preso à vida e olho meus companheiros
Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.
Entre eles, considere a enorme realidade.
O presente é tão grande, não nos afastemos.
Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.
Não serei o cantor de uma mulher, de uma história.
Não direi suspiros ao anoitecer, a paisagem vista na janela.
Não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida.
Não fugirei para ilhas nem serei raptado por serafins.
O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,
a vida presente.

Thank you fo´ let´ me be myself again...

2006-02-23T11:24:00.000-08:00

Vai ter uma festa
que eu vou dançar
até o sapato pedir pra parar.

aí eu paro
tiro o sapato
e danço o resto da vida.

Chacal (Rápido e Rasteiro)

Sin saber por qué
lloro ante las hojas
del arbolé.
Caña de voz y gesto,una vez y otra vez
tiembla sin esperanza
en el aire de ayer.
La niña, suspirando,
lo quería coger.
Pero llegaba siempre
un minuto después.
¡Ay, sol! ¡Ay, luna, luna!¡Un minuto después!
Sesenta flores grisesenredaban sus pies.
¡Mira cómo se meceuna vez y otra vez!
¡Mira qué blanca brisaen el aire de ayer!
Sin saber por qué,
lloro ante las hojas
del arbolé.

(García Lorca - Canción del arbolé)

Entardece na roça
de modo diferente.
A sombra vem nos cascos,
no mugido da vaca
separada da cria.
O gado é que anoitece
e na luz que a vidraça
da casa fazendeira
derrama no curral
surge multiplicada
sua estátua de sal,
escultura da noite.
Os chifres delimitam
o sono privativo
de cada rês e tecem
de curva em curva a ilha
do sono universal.
No gado é que dormimos
e nele que acordamos.
Amanhece na roça
de modo diferente.
A luz chega no leite,
morno esguicho das tetas
e o dia é um pasto azul
que o gado reconquista.

(Boitempo - Drummond)

Amor que se reparte en besos, lecho y pan.
Amor que puede ser eterno y puede ser fugaz.
Amor que quiere liberarse para volver a amar.
Amor divinizado que se acerca.
Amor divinizado que se va.

(Farewell y los sollozos - Neruda)

2006-02-07T19:24:00.000-08:00

Tio Gu fofo, irmã gata do William, yo, meu amor sentado na chom (lindo!!!), William el gran cineman.

Assisto em mim a um desdobrar de planos.
As mãos vêem, os olhos ouvem, o cérebro se move,
A luz desce das origens através dos tempos
E caminha desde já
Na frente dos meus sucessores.
Companheiro,
Eu sou tu,
sou membro do teu corpo e adubo da tua alma.
Sou todos e sou um,
Sou responsável pela lepra do leproso e pela órbita vazia do cego,
Pelos gritos isolados que não entraram no coro.
Sou responsável pelas auroras que não se levantam
E pela angústia que cresce dia a dia.

(Murilo Mendes - "Somos todos poetas" - In: A poesia em pânico)

Iemanjá é rainha, é bonita, é mulher

2006-02-02T08:52:00.000-08:00

eu apertava uma árvore contra meu peito
como se fosse um anjo
meus amores começam crescer
passam cadillacs sem sague os helicópteros
mugem
minha alma minha canção bolsos abertos
da minha mente
eu sou uma alucinação na ponta de teus olhos.

(Roberto Piva)

Eita que hoje é dia de Iemanjá!
E hoje é o dia do aniversário da mãe!
Salve Mãe!
E de presente pra mãe eu vou encher isso aqui de Portinari!!!
Mar de Iemanjá, mar de Portinari pra mãe! Eu amo esse hómi, ele é tão paz, tão Brasil! Para mim simplesmente o maior dos maiores retratistas da nossa gente seu dotô!
Viva Portinari! Vivaaaaaaaa!
Viva Iemanjá! Vivaaaaaa!
Viva a Mãe que é mais bonita que as contas de Iemanjá! Vivôôôô!

("Lampião e Maria Bonita" - 1955 - grafite e crayon colorido - 40,5 x 18 cm)

("Casamento na Roça" - 1957 - óleo/tela - 130 x 80 cm)

("Retirante morrendo" - 1958 - óleo/madeira - 160 x 110 cm)

("Morro" - 1933 - óleo/tela - 114 x 146 cm)

("Brincando no Balanço" - 1959 - óleo/madeira - 172 x 112 cm)

("Samba" - 1956 - óleo/tela - 196 x 168 cm)

("Bumba-meu-Boi" - 1959 - 32,5 x 32, 5 cm)

("Carnaval" - 1960 - óleo/cartão - 20 x 23, 5 cm)

("Vendedor de Perus" - 1958 - óleo/madeira - 165 x 114 cm)

("Menina com Flor" - 1938 - óleo/tela - 81 x 65 cm)

A VIA CRUCIS DO CORPO

2006-01-25T03:30:00.000-08:00

FrAgMeNTos ClaRiCEAnoS:

Já tentei olhar bem de perto o rosto de uma pessoa - uma bilheteira de cinema. Para saber do segredo de sua vida. Inútil. A outra pessoa é um enigma. E seus olhos são de estátua: cegos.

- Quem é?

E a resposta veio em forma de vento:

- Eu sou um eu.

- Quem é você? perguntou trêmula.

- Vim de Saturno para amar você.

- Mas eu não estou vendo ninguém! gritou.

- O que importa é que você está me sentindo.

Depois foi ao Hyde Park e deitou-se na grama quente, abriu um pouco as pernas para o sol entrar. Ser mulher era uma coisa soberba. Só quem era mulher sabia.

Disse para Beatriz:

- Na cozinha há dois facões.

- E daí?

- E daí nós somos duas e temos dois facões.

- E daí?

- E daí, sua burra, nós temos armas e poderemos fazer o que precisamos fazer. Deus manda.

- Não é melhor não falar em Deus nessa hora?

- Você quer que eu fale do Diabo? Não, falo em Deus porque é dono de tudo. Do espaço e do tempo.

Seja homem e chore, chore quanto quiser; tenha a grande coragem de chorar. Você deve ter muito motivo para chorar.

Como ele não tinha nada o que fazer, foi fazer pipi. E depois ficou a zero mesmo. Viver tem dessas coisas: de vem em quando se fica a zero. E tudo isso é por enquanto. Enquanto se vive.

[...]

Estou sozinha. Sozinha no mundo e no espaço. E quando telefono, o telefone chama e ninguém atende. Ou dizem: está dormindo. A questão é saber agüentar. Pois a coisa é assim mesmo. Às vezes não se tem nada a fazer e então se faz pipi.

Quando a gente começa a se perguntar: para quê? então as coisas não vão bem. E estou me perguntando para quê.

SERÁ QUE TEM CURA PRA ESSA MINHA PAIXÃO DOENTIA PELA CLARICE?

Hey Jude, don´t let me down you´ve found her now go and get her!

2006-01-18T17:17:00.000-08:00

Há certos dias que nascem
como quem nasce da placenta da mãe.
E presta atenção no que eu vou te dizer:
nascer da placenta é algo muito sério!!!!
Eu nasci da placenta,
filha de Oduduá e Iemanjá:
tenho Jorge no couro,
tenho Jorge correndo nas veias.

Eu venço o combate porque nasci da placenta.

"Ogun Mejê Mejê Lodê Iré".

Nasci toda bonita:
nem precisei de coroa de contas de vidro ornada de missangas
porque minha realeza está no que há de terra,
sal, concha,
quente da superfície que banha meus pés de marrom.

Tenho contas azuis dentro do peito
e Ogum abre meus caminhos.

Salve Jorge!

Mas eu bem sei que Beji e Bejada vivem aqui dentro
desde que nasci da placenta.
Ogum me guia,
Ibeji-criança é o que reside em mim.
Essa dualidade grande é da natureza descarnada
que não é porra nenhuma desprendida:
essa
- inevitável dizê-lo -
soy yo.

Morro Vermelho (1926 - Segall)

AMO ESSE QUADRO!!!! De todas as gravuras que enfeitam meu quarto, essa é a favorita! Segall é mestre!!! Isso é Brasil demais! É tanta cor, tanto amor, tanta pureza que até coça!
Tô coçando!
Viva o Brasil seu môôôço!!!!

ENFRENTO OS MEDOS!
JORGE ABRA MEUS CAMINHOS
E ESPALHE ROSAS BRANCAS PELOS MEUS PÉS!
AMÉM!

Caralho, cadê o fio da minha máquina? Acho que tá escondido na Terra do Jabuti

2006-01-16T04:36:00.000-08:00

Hoje se faz necessário falar de Cícero Dias. Na opiniããã da minha óómirdis pessoula, um dos maiores pintores brasileiros de todos os tempos. Na fóóótaa acima ele está com sua filha Sylvia junto ao Mestre Picasso em Vallauris (1950).

Conheci o trabalho de Cícero na época em que fazia o Mestrado sobre o Ascenso e desde então me apaixonei pelo pintor. Sétimo filho de Pedro dos Santos Dias e Maria Gentil de Barros Dias, Cícero nasceu em 5 de março de 1907 em Escada, interiorrrrrrr dessa terra que tenha loucura de paixão: meu Pernambuco! Pra bem dizer nasceu no engenho Jundya, e menino de engenho já viu...

O mar, a lua e os sonhos são constantes na pintura de Cícero. E diz se lua não é coisa de menino do sertão? É da infância que vêm as lembranças da tia Angelina e da velha avó, em seu sobrado grande e antigo onde ele passou a residir para terminar o curso primário (já que a escola do engenho só alfabetizava os seus alunos). É claro que não se pode esquecer da importância em seus trabalhos das recordações da babá Maria Bernarda da Silva, seus quitutes e suas histórias.

Aos 13 anos Cícero se mudou para o Rio, ficando interno no mosteiro de São Bento. Essa época é crucial ao pintor, pois teve grande parte de sua formação intelectual fomentada pela leitura.
Entre os anos de 1925 a 1927 Cícero conheceu os modernistas. E daí nem precisa dizer nada: fudeu tudo! Quando esses encontros se davam, era só maravilha!

Em 1928 realizou sua primeira exposição no Rio. A mostra aconteceu paralela ao 1º Congresso de Psicanálise da América Latina. Arte, sonhos, inconsciente... Nem todos entenderam os trabalhos expostos, tanto que um senhor mais TFP tentou destruí-los com uma navalha! Eita que tem doido nesse mundo largo!

A maior parte de sua obra dessa fase é composta de desenhos e aquarelas. Com toda certeza um dos meus trabalhos preferidos é desta época: "Sonho de uma prostituta" (1930/32 - aquarela sobre papel - 55,5 x 50 cm). São tantos os elementos presentes, é uma cor tamanha que não há como a imaginaçã da gente não entrar na paisagem e viver o sonho dela. Pra bem dizer, é um sonho só o meu e o dela, sonho em carne, delicadamente tocado pela brisa tropical que vem do lado de fora da janela... Que paz! Eu sinto a brisa, você também sente? Que tarde maravilhosamente brasileira!

Em 1938 Cícero realizou suas primeiras exposições em Paris. Ele está na cidade à procura de novos rumos, entrando em contato direto com as obras dos artistas da Escola de Paris. Dessa época de efervezzzzzsssszzzcências miiiiill vem um outro trabalho que aaaaamoooo de paixão: "Mulher na praia" (1944 - óleo sobre tela - 64,5 x 80 cm). Ela é o sol. Eu também sou o sol. Somos o sol. Comungo eu novamente o sonho de Cícero, o sonho da mulher e o sonho de Picasso. Se eu pudesse me exibir numa imagem, certamente essa seria eu: a vastidão do mar e da liberdade exagerada que me consome o fígado e as vísceras, o azul que me habita e me faz esse ser a espera de algo: esperar pelo mistério, eis minha essência descarnada. Descarnadamente azul...

Os modernistas dialogam. Picasso lhe fala aos ouvidos, há uma intensa comunicação. Em 1945, ao juntar-se ao grupo Espace, Cícero busca o "domínio do inconsciente", essa ilha desconhecida, manifestando em geometria sua realidade. No ano seguinte expôs seus trabalhos na Exposition Internationale d´Art Moderne no Museu de Arte Moderna de Paris. E tão forte é sua comunicação estética, intelectual e transcedental que em 1954 Cícero convenceu Picasso a enviar "Guernica" à Bienal de São Paulo. Mas quem disse que o homem ficou no geometrismo vago cheio de isssmos? Ficou o cacete!

É por isso que amo tanto nossos artistas da época Modernista. Eles redescobriram o Brasil!!!! Que Cabral o caralho! Basta ver "Cidade" (década de 60 - óleo sobre tela - 81 x 65 cm). Mesmo quem nunca esteve em Pernambuco consegue ter a síntese do que é essa terra maravilhosa, de um colorido gritante, de um pedaço de mar que se mistura com as casas arejadas, o sombrio do mangue, os canaviais, as pessoas que compram e vendem sonhos, frutas, caranguejos...

Ano passado vi um dos grandes trabalhos de Cícero numa exposição modernista lá no MASP. Ele foi exposto originalmente no Salão Nacional de 1931, ou o "Salão Revolucionário", correspondendo oficialmente à XXXVIII Exposição Geral de Belas Artes, organizada por Lúcio Costa, então o young diretor da Escola Nacional de Belas Artes. O significado vanguardista do Salão foi exarcebado sobretudo pelas pinturas de Anita, Segall (UAU!!!!!!!), Tarsila (Minha diva!), Di, Ismael Nery, Guignard, além de Portinari, recém-chegado de Paris. Olha, enfim, o trabalho de Cícero me emocionou profundamente, principalmente pelo tamanho. "Tamanho" (Uia! Como dia meu amigo Gugu travecão) este que lhe rendeu o nome de "Painel do Escândalo" na primeira exposición! É a mistura perfeita de pintura e literatura, uma verdadeira saga exposta aos olhos. Confesso que chorei ao ver aquela imensidão toda! Mas aquilo era um mar meu Deus do Céu! Aquilo me foi uma revelação, entre tantas outras que tive a sorte de ter na vida! Na arte de vanguarda brasileira não fora feita até então obra similar, nem na dimensão espacial nem na concepção magnânime: quinze metros de largura, por dois e meio de altura!!!! Queria colocar a imagem aqui, mas o troço é tão grande que não cabe! Então pra quem quiser ver, vá nesse site:

http://www.estadao.com.br/divirtaseonline/galeria/cicerodias/painel/index.frm

É isso! Viva o Brasil seu moço... E manda mais uma "Malta" porque o calor tá muito grande aqui nesses lados do trópico. O negóóóço é nadar na Rabitolândia e pegar because nos pé.

Fui.

Vai, caralho... Deixa ir.

2006-01-13T02:48:00.000-08:00

("Anjos" - 1924 - Tarsila - óleo/tela 85 X 74cm)

Fonte: http://www.tarsiladoamaral.com.br/

Diante de tanta água ao meu redor prefiro dizer que o melhor a se fazer agora (além de usar todas essas palavras indefinidas e carregadas de intensidade) é enfiar a coragem debaixo do braço e seguir em frente, exatamente como o eu-lírico daquele poema do Maiakóvski, que enfia ("enfiar" é verbo-bom: rééepitiloeeei!) os livros debaixo do braço e segue em busca do trem. Vai partir.

Partir.

Seguir.

Andar sem expectativas, o que é muito difícil, mas inevitável.

Inevitable seguir de alguna manera, ni que sea llorando la sangre contida... Ay Diós! Pero hay tantas mariposas que hasta me siento un arból.

Hoy soy un arból. Mañana un pero.

É bem verdade que eu não quero deixar o que amo sair, por isso carrego a fitinha do Bonfim no braço, acreditando (ainda que pareça um tanto absurdo acreditar) que um dia, quando ela soltar do meu pulso, o que é verdade em mim irá se realizar... A promessa...

Mística? Não, não é "mística" a palavra. A palavra é breve: "fé". A gente leva a fé no bolso, cada um à sua maneira... Minha fé eu carrego no braço, no dedo e no regaço rosa.

E então me lembro de tomar pingado nos botecos logo no começo da manhã em certas ruas tumultuosas de São Paulo, só observando a reação dos outros. Acho que tenho que treinar mais esse meu lado do enredo. Não é bem o da descrição prosaica, esse tá bão. O que precisa ser praticado é esse ponto da ficção, criando as cenas e as personagens. Porque descrever é fácil, agora parir o enredo é que é foda. Sei lá, será que existe algum curso miraboltante criado em Marte que ensine somente e somente o enredo? Quando é que eu dou vida e quando é que mato o féééladaputa?

Daí eu me pergunto: não sei dar começo, meio e fim às coisas... Sou assim na vida, como então ser burocraticamente bela na novela? Eu acho mesmo é que não quero aprender esse caralho dessa coisa de enredo. Quem me falou pra esquecer foi a Virginia. Ela acabou de me falar isso. Ela sempre me fala, sempre. E eu a escuto.

Também presto muito atenção no que a Clarice me diz. As duas têm me ensinado bastante, um dia aprendo... Mas há ainda tanto a ser aprendido! Quem será o próximo a me falar coisas de pedra aos ouvidos?

O coração ainda dói... Clichê mesmo esse negócio de coração doer, mas fazer o quê se me dói essa porra? Não quero deixar ir... Mas tem que ir cacete, tem que ir.

Deixa ir. E pensa assim óóóóó (sempre!!!):

Vou bater. Vou entrar.

UMA COISA QUALQUER

2006-01-10T11:41:00.000-08:00

Hoje tive uma bonita supresa: ao receber o recado de "Verge & Salmon" resolvi entrar no blog! Simplesmente fantásticos os textos!!!! Adorei! Recomendo total! E já virei leitora.
Aí vai o endereço: http://vergesalmon.blogspot.com/

- Bem, fora isso, dia quente, chove lá fora, chove dentro de mim, mas eu acho que não são mais as flores amarelas não... Eu pressinto que chegou a época de chover cheiro de figueira. Cheiro de figueira vai sempre chover, eu sei, mas é que agora dói um amor. E amor doído só se traduz muito com cheiro de figueira em noite quente de lua grande.

- A moça cruza os braços e fica aí esperando a fila andar, como se adiantasse alguma coisa. O João sumiu, nunca mais deu notícias, nem pra perguntar como anda a saúde do Agenor. Pra que ficar aí esperando o dia passar com pressa se amanhã vai ser o mesmo círculo, o mesmo caixa, a mesma gravata estúpida e tediosa, o mesmo chão sujo, o bafo do dia?

- Já disse que não é da sua conta como ando gastando o dinheiro que me foi entregue depois que o pai morreu. Faço o que quiser dele. Se quiser comprar outra Variant eu compro, e se duvidar uma bem laranja, só pra provocar o Adonias.

- Macabeu é a mãe.

Que mais?

Não sei que mais. Precisa de mais?
Então põe na conta.

A síntese da má educação: o Lucas mostrando o dedo do meio...
Hehehehehehehe!

ALWAYS...

2006-01-09T19:24:00.000-08:00

There´s peace when I called out your name...

No one can touch my heart like you
Or make me smile the way you do
I´ve finally found someone who
Who really true there loves me...

Porque existir a mim me basta...
E os caminhos a gente vai abrindo
com as pernas de grilo que Deus nos deu
e o peito cheio de coragem,
ontem, hoje e amanhã.
Amém.

A mim me basta...

2006-01-07T15:03:00.000-08:00

Há qualquer coisa dentro de mim querendo sair...
Acho que é um parto...
Na verdade acho que algo precisa rebentar:

EU TE AMO PRA SEMPRE.

INCONDICONALMENTE.

Falei.

P.S.: (Fonte: Agência Estado)

São Paulo tem 1.030 crianças de rua, sobrevivendo em praças, mocós e viadutos, pedindo esmolas, usando drogas. A maior parte - 380 - fica no centro. A estimativa, da Secretaria Municipal de Assistência e Desenvolvimento Social, surgiu a partir de contagem feita por assistentes sociais em outubro e novembro. É preliminar - como as crianças circulam muito, há o risco de terem sido contadas mais de uma vez -, mas vai orientar ações de atendimento.

Embora seja difícil para a população distinguir, meninos e meninas de rua têm perfil diferente das chamadas crianças do farol - essas são cerca de 3 mil, saem normalmente da periferia e da Grande São Paulo para trabalhar em pelo menos 180 cruzamentos vendendo balas, fazendo malabares, esmolando. "As crianças do farol têm casa, vão à escola, trabalham para sustentar a família. As de rua, não. Elas dormem uma noite aqui, outra acolá e costumam seguir um líder mais velho, ao mesmo tempo protetor e algoz", diz o secretário de Assistência, Floriano Pesaro. Parte desses líderes - pais e mães de rua - vive do pequeno tráfico e de furtos. Eles circulam muito, até por causa da polícia, e contribuem para o vaivém dos meninos.

Segundo a conselheira tutelar Geovana Maria Ribeiro, em geral as crianças de rua foram rejeitadas pela família e perderam laços. Esqueceram o endereço, não sabem sobrenome e idade dos pais. Com o tempo e a ajuda de colegas, descobrem lugares onde podem almoçar, tomar banho ou conseguir um trocado. Quando caem na rede institucional, costumam ficar alguns dias e fugir.

O número de crianças é pequeno, representa 0,03% dos 3.126.725 de paulistanos com até 17 anos. Mas esse é um dos problemas sociais mais visíveis de São Paulo. Não é preciso circular muito para encontrar esses meninos. Ontem à tarde, vários deles cheiravam cola no Vale do Anhangabaú, enquanto na Praça da Sé outro grupo tomava banho na fonte.

CHOVINISTIS!

2006-01-05T20:13:00.000-08:00

Tô passando mal de tanto rir!
Tarde da madruga, meu olho fechando, tradução pronta (Uhuuuu!!!!) e eis que ouvi essa pérola cantada pelo Mussum:
"Vai se arrepender".
A letra é mais do que engraçada, ainda mais na voz do grande Mussum!
O Mussum é o cara mesmo!!!!
Quem tiver a chance de ouvir a música, ouça e passe mal de rir.
Tive a pachorra de transcrever a letra:

Ein, o quê?
Porco Bolvechista?
Tá errado muleque:
É Chovinistis!

Você para ficar comigo será diferente
Primeiramente, suas madrugadas terá que deixar
Mas se ficar direitinha dou chá com bolacha (lacha!)
Do contrário vais tomar bolacha sem colher de chá (Hehehehe!)

Se andares na linha terás o direito de ir ao ensaio da escola
Eu nem vou marcar hora bem pra você regressar
Mas se por acaso acontecer um deslize qualquer (Huuuum! Vai sabendo!)
Eu juro vais se arrepender de ser minha mulher

Coisa rica...

É machão mesmo
E eu não quero ouvir vizinho gritando:
"Lá vai ele!".
E sabe o que eu vou fazer?
Vou vender o sofá!
E pára com esse negócio de andar comprando à crédito
Tudo é carnê, carnê...
Numa dessa queima de saldo aí você acaba queimando "carnê"!
Tô te avisandis
E num adianta chorá
Psiu! Não quero mais saber!
Porco bolchevista é a velha!
Não, comigo é no X!
Em compensaçããã à noite é uma tosse miserávis!
Hehehehe!
É, casa, comida, 3 milhão por mês e fora o bafo...
Segura o bafo!
Tá bom, eu lavo, eu lavo...
Uma semana eu lavo e você cozinha

Só não roubam S. Jorge porque ele mora na lua...

2006-01-04T09:02:00.000-08:00

Viva o Bezerra!!!!!
Eita povo!
Maravilha pura trabalhar estar tarde escuitano o Bezerra da Silva.
Samba é tudo!
Ai que delícia!!!!

Fiquem aí com uma pérola do Bezerra:

Produto importado

Toda hora eu vendo
Essa mercadoria não é de encalhar
É produto estrangeiro
Que vem importado lá de Bogotá
Diz pra mim...
Aí malandragem...

Se está duro não chega perto
Porque fiado eu não posso vender
Coisa fina, custa caro
E dá muito trabalho pra gente trazer
Tem que ver de navio ou então de avião
Pra poder chegar aqui
E se você não tiver com grana
Também não tem chance para possuir

Toda hora eu vendo
Essa mercadoria não é de encalhar
É produto estrangeiro
Que vem importado lá de Bogotá

Em produtos importados
Não pode haver bagatela
Eu vendo para a elite
Classe média alta e baixa e parte também pra favela
Muita gente ai não gosta
Mas eu vou fazer o que
Quando eu não a massa reclama
Por isso eu não posso parar de vender

Toda hora eu vendo
Essa mercadoria não é de encalhar...

Nóis nu bar ficanu tudo manguaçada di cachaça! Dez 2005
Gi (aquela que descobriu a verdade do Universo), Mariléia (faaala professora!), Letti (fudeu, comi uva passa!), Ju (Viva o Claudinho e o Buchecha! Qual dos dois morreu?) e eu com a camiseta de S. Jorge que a Letti fez pra mim.

Salve D. Ivone Lara!!!

"Não, pra que lamentar
Se o que aconteceu
Era de esperar..."

NÓS, QUE VÓS SOMOS...

2006-01-02T18:11:00.000-08:00

Poizé,

Depois do sumiço vortei!

Sei que é clichê pra caralho, mas FELIZ 2006 pra todo mundo!

Good vibrations, paz e o resto a gente vai fazendo... Rééééfazendo... Inventando!

E agora vou parar com esse papo porque se duvidar logo começo a desejar prosperidade e todas aquelas porras decoradas que se diz quando o ano começa.

Deixa o ano em paz e simbora vivê que a vida tá passando mininu!

Pra começar com alegria, a música do Gonzaguinha que mais gosto:

Ocê i eu

Eu gosto quando ocê

Dá o que eu gosto

Quando ocê

Faz o que eu gosto

Quando ocê

Faz o que eu faço em ocê

Cê gosta quando eu

Dou o que cê gosta

Quando eu

Faço o que cê gosta
Quando eu

Faço o que cê faz i eu

Emmm vira eu

C vira maluco

Emmm vira eu

C vira em doido

Emmm vira eu

Vira que eu gosto de virar ocê

E me mata, mata ocê agente nasce todo dia

Pra viver melhor...

MAS PRA FALAR A VERDADE NESSE COMEÇO DE ANO ESTOU MAIS REFAZENDA DO QUE NUNCA. ESSA É PRA VC JU MANA QUE AMO DESDE QUE C NASCEU DA BARRIGA GRANDE DA MÃE! MÃE DO MATO, MÃE MINHA, TUA E DO MACUNAÍMA HERÓI DA NOSSA GENTE!

Abacateiro acataremos teu ato

Nós também somos do mato como o pato e o leão

Aguardaremos brincaremos no regato

Até que nos tragam frutos teu amor, teu coração

Abacateiro teu recolhimento é justamente

O significado da palavra temporão

Enquanto o tempo não trouxer teu abacate

Amanhecerá tomate e anoitecerá mamão

Abacateiro sabes ao que estou me referindo

Porque todo tamarindo tem o seu agosto azedo

Cedo, antes que o janeiro doce manga venha ser também

Abacateiro serás meu parceiro solitário

Nesse itinerário da leveza pelo ar

Abacateiro saiba que na refazenda

Tu me ensina a fazer renda que eu te ensino a namorar

Refazendo tudo

Refazenda

Refazenda toda

Guariroba...

Eita que eu amo ser brasileira! Esse é o melhor presente que Deus podia ter me dado!

Como é bom esse lado do mundo!

E eu vou embora hoje porque estou muuuuuuito corrida com uns testes. Amanhã quando tiver mais sussu eu vorto, ah vorto! Si vorto!

P.S.: Hey, whoever you are (to the guy who wrote me that message). The poem indeed is mine! Believe it or not! But that´s ok, I won´t force you to marry me! (Hehehehehe! I´m a funny girl!).

Rolândia (PR) vista de satélite

Santo André (PB) vista de satélite

Oran-Sfax

2005-12-10T23:46:00.000-08:00

Inside of us senses live.
Inside of us there are so many answers
eager to jump and guide out feet.
Oh, but it´s such a long way to go,
and I keep asking myself all the time
if my entire soul will bear the stones.

But I tell you this my friend:
yes, it shall bare
baptized like children of
bone and heart only
carrying the weight of dominat men.
It shall resist,
I ought to feel the wind touching my skin
teaching me old songs, building bridges,
and giving birth to smiles
of those naive teethless people
whose poverty spreads
all its scars and treasures.

And I feel I was lost in a distant land
lied down in the white sand
of some African ocean -
Algiers or Tunis?
Should I close my eyes, wet my body,
and follow the tide with my own rotation?
Or should I feel the sun revealing the ocean
of a collor my spirit die to breath?

Waves of dry sounds scape my inward windows
and in the middle of the dream I can feel
the lips of existence whispering me the most sacred truth
that exists in all the bright living things
which form dust, my veins and our souls
in the eternity of an embrace
time will never kill.

VICIADA EM AMENDOIM!

2005-12-08T03:30:00.000-08:00

Hoje eu dedico o meu Blog a uns pensamentos do meu querido Lafayette e ao seu coração que é maior que seu cabelão bléquipauli! Ele me escreveu coisas muito bonitas num mail. Vou compartilhá-las porque sei que ele não liga e gosta de revelar o amor em todas as pequenas coisas...

"Hoje foi níver da minha mãe... Demos orquídeas a ela... Ela adora orquídeas... Essa semana mesmo estava eu observando minha mãe vindo sorrindo até mim... O resumo da felicidade estava naquele momento... Lindo!".

Sabe que minha mãe também adora orquídeas! Meu pai sempre dá pra ela orquídeas de presente, e não precisa ser em data especial não. Acho isso lindo! O "Gordinho" vive dando flores a ela. Mas o mais bonito que achei desse trecho foi: "O resumo da felicidade estava naquele momento".

Pois é, o resumo da felicidade está realmente nos momentos mais breves, nas coisas que, aparentemente, são insignificantes, mas que na somatória dos dias palpáveis dessa trajetória que chamamos de "vida" são o que de mais valioso há. Anteontem mesmo tive um desses momentos de felicidade rara: sentada na janela do meu quarto eu observava o céu. Aquilo me foi uma beleza pura: algo de rosa, lilás e um misto de azul claro e escuro manifestavam-se frente aos meus olhos... Daí eu pensei como o Lafayette (e como meu querido Gu, pessoa MARAVILHOSA com que tem aprendido muito, apesar da distância) que realmente não há maiores eventos ou surpresas do que estas na vida para que a felicidade impere dentro do âmago. (E me deu saudades de Brasília, do céu de Brasília, que é sem igual! E é lógico saudades da Ju e do Vi...).

E para terminar o mail, o Sr. Samambaia ainda escreveu:

"A vida é bela... Viva a vida... Mas que sentimento de felicidade imensa que me inunda agora... Vontade de dançar... pular... Hahahaha... Eu sou a pessoa mais estranha que eu já conheci".

Sabe que eu também acho isso? Sempre me pego pensando que eu sou uma das pessoas mais estranhas que já conheci na vida! Hahahahaha! É engraçado isso, toda vez que me pego filosofando sobre isso dou risadas! Eu costumo falar isso para mim mesma (falo sozinha o tempo todo! Nossa! Imagine o ser aqui na velhice!):

"Marcele, mas você é um bichinho estranho pra caralho mesmo!".

E por falar em "estranho", um dos estranhos que mais admiro e tenho certa fascinação até é minha querida amiga Laila! Sim, "estanha" não no sentido pejorativo da palavra, mas num sentido de que ela é uma pessoa totalmente livre, diz o que quer e não fica presa a rótulos. "Estranha" porque a Laila não segue padrões, porque ela é muito inteligente e está sempre indo além das coisas na superfície quando escreve! Luve ya! Laila is those rare kinds of folks who are always thinking wonderful stuff... A real philosopher of our days, I should say...

Então "viva!!!" os estranhos: eu, Laila, Lafayette, etc... etc... etc... (Já dá pra montar uma banda! Hahahahaha!).

Beijos a todos.

E hoje tem Noite Latina com a super Janis arrasando! Ooooooobaaaaaaaaa! Fer meu PA, quero te encontrar lá na quebradêra!

P.S. 1: Marcos de Rol, muito legal seu blog também! Vou passar a ler agora.

P.S. 2: Adorei a história da meia vermelha! Genial Marcos Donizetti!!!

Viva a Cuca do Sítio!!!!!!!!!!!!!

CONJUNTIVITE É UMA MERDA DO CARALHO!

2005-12-02T14:33:00.000-08:00

Hoje ouvi essa música cantada pelo Gonzaguinha e fiquei com vontade de colocá-la no meu Blog-sponja. Só ela.
Thinking about "him", always...

LINDO LAGO DO AMOR

E bem que viu o bem-te-vi
A sabiá sabia jálua só olhou pro sol
A chuva abençoou
O vento diz que ele é feliz
A águia quis saber
Porque, pourqué, porquois será
O sapo entregou

Ele tomou um banho de água fresca
No lindo lago de amor
Maravilhosamente clara água
No lindo lago de amor

fRAgmEnTOs

2005-11-25T10:21:00.000-08:00

Hominem unumquemque, simul in lucem est editus, sectater Genius, vitae qui auspicium facit, bones nimirum.

"Cada homem recebe uma luz distinta ao nascer, um bom guia para os mistérios da vida" (Plutarco).

Aus so krummem Holze, als woraus der Mensch gemach ist, kann nicht Gerades gizimmert werden.

"Do madeiro tão torto de que é feito o homem nada de totalmente reto pode ser talhado" (Kant).

- Ó amigos, que extraordinária coisa me parece aquilo que os homens chamam "prazer"! Como é maravilhosa a relação que entre ele existe e o que julgam ser seu contrário: a dor! Não consentem coexistir no homem, mas, se alguém pretende alcançar aquele e o consegue, é obrigado, quase sempre, a alcançar também esta, como se estivessem presos com a mesma cadeira. (Diálogo de Sócrates in Fédon (Platão) - trad. Pde. Dias Palmeira).

Hoje vou fechar o blog com uma frase tragicômica dita pelo Daniel.
Estava eu decorando o pinheirinho aqui de casa quando ele se ofereceu para me ajudar a pregar as bolas e os badulaques. Conversa-vai, conversa-vém, enquanto enfeitávamos o pinheirinho, eis que o Daniel, compenetrado em seu pensamento, soltou essa:
- Mas Papai Noel é burguês mesmo.
Daí eu perguntei o motivo dele dizer aquilo.
Ele apontou para a lareira de casa e disse:
- Ele nunca vai na casa de pobre porque não tem lareira.
Hahahahahahahahaha!

Essa foi muito boa! Imagine a criancinha perguntando para a mãe:
-Mas mãe, por que o Papai Noel não me trouxe presente?
E a mãe, toda séria, ao invés de contar a maior patocada e inventar justificativas, fala de supetão:
- Porque Papai Noel é burguês minha filha!
(Essa seria provavelmente a resposta da Pagu ao filhinho... Hehehehe!).

P.S.: TODAS AS FRASES EM INGRÊIS DAS FÓTIAS SÃO DA CRARICI. Só podia!

A BURRICE DA PIOR ESPÉCIE

2005-11-19T05:25:00.000-08:00

Outro dia, enquanto comia uma massa num restaurante local, não pude evitar de ouvir a seguinte conversa na mesa ao lado. Uma moça cheia de jóias, exalando seu forte perfume francês, dizia à amiga: “Paguei cinco mil na bolsa. Dei a maior sorte, foi uma superpromoção menina!”.

Saí do restaurante um tanto nauseada, não sei se pelo excesso de queijo no meu prato ou se pela frase que violentou meus ouvidos. Mas talvez o que tenha mais me chocado foi a resposta dada: “Mas uma bolsa dessas é tudo!”.

Pode até soar ao leitor que este diálogo seja típico de novela das oito, afinal, um país que têm 10% de suas crianças com menos de cinco anos sofrendo de desnutrição crônica e 30% de cidadãos vivendo abaixo da linha da pobreza, com até meio salário mínimo mensal (Fonte: Correio Braziliense, 14/11/2004), alguém achar normal gastar a “bagatela” de cinco mil reais em um acessório é, no mínimo, uma atitude de humilhação à condição social das classes mais empobrecidas.

Quero deixar bem claro que não sou comunista, Marx para mim não é nenhum Mestre, tampouco tenho o retrato de Fidel Castro na cabeceira da minha cama. Não é isso. O que me impressionou na conversa das “madames londrinenses” é o parodoxo que elas depositam nos valores materias e humanos. Lógica esta tão descabível que na saída do restaurante comecei a me perguntar se aquelas duas criaturas tinham alguma noção da realidade que as cerca por trás das redomas das vitrines das lojas caras e dos shoppings. (Aliás, shopping para mim é algo tão impessoal que me sinto um pouco "andrógina" andando dentro de um. Não gosto de locais onde as pessoas existem apenas com o propósito de consumirem e desfilarem com suas grifes como se estas fossem uma parte de seus braços ou uma extensão de seus corpos).

Voltando ao diálogo, o atento leitor poderá ainda me contestar dizendo que as madames fazem o que bem querem e entendem com o dinheiro de seus respectivos maridos, pois a elas lhes pertence. Mas é daí que justifico escrever este artigo e o título que lhe cabe: se o país ignora o próximo – no conceito mais espiritual do verbo “ignorar” – é porque uma burrice coletiva invade as classes mais abastastas, ou, porque não dizer, a limitadíssima elite e a hipócrita classe média “alta” (como dizia meu finado avô na época da inflação).

Limitadíssima porque – salvo Chico Buarque, Ariano Suassuna e um ou outro intelectual, político ou estudioso –, a esta classe não pertencem membros da inteligência do país. E quando me refiro à “inteligência”, incluo aqui as forças críticas e pensantes que contribuem para o crescimento da justiça social, da cultura e da harmonia no Brasil. Felizmente tal opinião não é minha exclusividade, pois como afirma o jornalista João Pereira Coutinho: “(...) ironicamente o Brasil não tem eleites. Tem antielites, incapazes de pensar o país como espaço comum”.

Quanto à hipócrita classe média “alta”, esta se move em passos de raposa em busca da presa: o sonho de status quo, de pertencer à elite. Hipócrita porque fingir ver “valores” na classe superior da qual corteja feito besta esfoemada de olho nos ovos “de ouro” da galinha. A mesma classe média que ambiciona o acúmulo de bens e os fetiches bregas da elite: fumar charuto em boates, ostentar camisa Polo, desfilar as cafonas bolsas Louis Vuitton.

Enquanto isso, ao cruzar a avenida em direção a meu carro – típico da crrrasse “média média”, ordinariamente média -, eis que se aproxima de mim um rapaz maltrapilho, negro, de dentição falha, mãos imundas e unhas encardidas e me pede um “trocadim”, pois havia “cuidado” do meu carro. (Pausa. Por um minuto penso: “Mas como é que alguém desnutrido e fraco assim proteje alguma coisa meu Deus?!”).

E como todo “bom” brasileiro tiro algumas moedas do bolso e dou ao moço uma quantia irrisória só para que ele me deixe partir e eu não tenha de ficar me lembrando da sua miséria estatelenate, pois a comida ainda pesa no meu bucho e a consciência também.

Volto para casa com a sensação de quem vive num mundo latente; intocável. Eu, limitada em minha dissimulada esmola; o rapaz, em sua pobreza material infinita; e as madames, paupérrimas de espírito, luz e amor ao próximo. Pois a meu ver, a burrice da pior espécie é a falta de amor.

P.S.: Tomando-se por base que uma cesta básica custa R$ 25,00, o valor gasto na bolsa da madame é o mesmo que 2oo cestas. Ou seja: a criança acima e sua família teriam alimentação garantida por vários anos.

SALVE JORGE!

2005-11-16T09:09:00.000-08:00

Tendo lido várias versões sobre a história do meu São Jorge, bem, a mais notória é que ele foi um sorrrrdado lá pras bandas de Roma que não quis negar sua vida cristã.

Após a morte do pai, mudou-se da Capadócia (Turquia) à Palestina, terra de sua mãe. Ocupou altas posições no exército romano. Foi decapitado na perseguição do Imperador Diocleciano, no ano 308, na Palestina. Isto porque o meu Santo converteu Alessandra, a esposa do Imperador. Quando ela recebeu o batismo, Jorge foi degolado. Das ist kaput!

Existe todo um simbolismo envolto no martírio de Jorge. Venceu o Dragão de Silene na Líbia com sua lança, salvando a vida da filha do imperador. Sua sepultura encontra-se na cidade de Lídia, na Palestina.

No século XII, a arte, literatura e religiosa popular representam São Jorge, como o soldado das Cruzadas, com manto e armadura com cruz vermelha, ereto sobre um cavalo branco, com lança em punho, vencendo um dragão. Ou, em outras palavras, Jorge é o cavaleiro da Cruz que derrota o dragão da maldade.

É engraçado que há vários séculos têm havido peregrinações ao túmulo do meu Jorge. Seu santuário já foi destruído e reconstruído um paaaaarrrrr di veiz durante a história. Santo Estevão, rei da Hungria, reconstruiu esse santuário no século XI. Foi o Papa Bento XIV (1740-1758) que fez São Jorge, padroeiro da Inglaterra até hoje. Em 1420, o rei húngaro, Frederico III (1534) evoca-o para lutar contra os turcos. Olha só a ironia: Jorge é, de fato, turco!!!

Mas é preciso deixar arrrrrgo bem craro! Ou como diz meu padrinho querido: "Broco é broco e crube é crube". A alegoria Ocidental de Jorge como guerreiro, padroeiro dos cavaleiros da Cruz e das ordens de cavalaria para libertar todo país dominado e para converter o povo no cristianismo é simples: ele mata um dragão. Expricaçãozis: os gregos começaram a representá-lo assim. O dragão simboliza a idolatria que ele enfrentou com as armas da Fé, e a donzela que o Santo defende representa a província da qual ele extirpou as heresias. A ata laudatória dos feitos dos mártires (Passio), que narra a vida de Jorge, é bem antiga e contém elementos legendários. Segundo sua primeira redação, Jorge era originário da Capadócia (região da atual Turquia).

Mas um dos fatores que mais me agradam em Jorge é que além da crença cristã, ele também está presente na Umbanda, representado por Ogum. E Ogum, vejam só que coincidência, é meu Orixá! Sabia disso antes de ter essa veneração toda por Jorge!

Jorge é lindo porque Jorge, antes de qualquer coisa, é Brasil!

Amo Jorge! Quando estive na Capadócia senti a maior emoção de toda minha vida! Entrando em todas aquelas ruínas que serviam de esconderijo para os cristãos nas perseguições! Eu me arrepio com todo aquele cenário até hoje. Ai que saudades daqueles dias de frio, sol e felicidade, estando eu, a Ju e o Rajaiea juntos, mochila nas costas, andando por aquelas estradas sem fim! A melhor viagem da minha vida!

Foi a partir daí que comecei a ter essa grande devoção por Jorge, o meu santo protetor. Ele está sempre sempre sempre ao meu lado, e deixo aqui minha devoção e agradeço a ele por tudo de bom que tenho, principalmente pela saúde, pelo amor e pelas pessoas que estão em minha vida. Amo Jorge, creio em Jorge e que ele teça meu caminho como bem quiser.

Meu caminho está nas mãos ceifadas de Jorge.

Mas "quem me levará sou eu", como diz aquela cançãããã do Dominguinhos e do Manduka.

Eu e Jorge.

O VAQUEIRO

2005-11-14T04:19:00.000-08:00

Eu venho dêrne menino
Dêrne munto pequenino,
Cumprindo o belo destino
Que me deu Nosso Senhô.
Eu nasci pra sê vaquêro,
Sou o mais feliz brasilêro,
Eu não invejo dinhêro,
Nem diproma de dotô.

Sei que o dotô tem riquêza,
É tratado com fineza,
Faz figura de grandeza,
Tem carta e tem anelão,
Tem casa branca jeitosa
E ôtas coisa preciosa;
Mas não goza o quanto goza
Um vaquêro do sertão.

Da minha vida eu me orgúio,
Levo a Jurema no embrúio
Gosto de ver o barúio
De barbatão a corrê,
Pedra nos casco rolando,
Gaios de pau estralando,
E o vaquêro atrás gritando,
Sem o perigo temê.

Criei-me neste serviço,
Gosto deste reboliço,
Boi pra mim não tem feitiço,
Mandinga nem catimbó.
Meu cavalo Capuêro,
Corredô, forte e ligêro,
Nunca respeita barsêro
De unha de gato ou cipó.

Tenho na vida um tesôro
Que vale mais de que ôro:
O meu liforme de côro,
Pernêra, chapéu, gibão.
Sou vaquêro destemido,
Dos fazendêro querido,
O meu grito é conhecido
Nos campo do meu sertão.

O pulo do meu cavalo
Nunca me causou abalo;
Eu nunca sofri um galo,
pois eu sei me desviá.
Travesso a grossa chapada,
Desço a medonha quebrada,
Na mais doida disparada,
Na pega do marruá.

Se o bicho brabo se acoa,
Não corro nem fico à tôa:
Comigo ninguém caçoa,
Não corro sem vê de quê.
É mêrmo por desaforo
Que eu dou de chapéu de côro
Na testa de quarqué tôro
Que não qué me obedecê.

Não dou carrêra perdida,
Conheço bem esta lida,
Eu vivo gozando a vida
Cheio de satisfação.
Já tou tão acostumado
Que trabaio e não me enfado,
Faço com gosto os mandado
Das fia do meu patrão.

Vivo do currá pro mato,
Sou correto e munto izato,
Por farta de zelo e trato
Nunca um bezerro morreu.
Se arguém me vê trabaiando,
A bezerrama curando,
Dá pra ficá maginando
Que o dono do gado é eu.

Eu não invejo riqueza
Nem posição, nem grandeza,
Nem a vida de fineza
Do povo da capitá.
Pra minha vida sê bela
Só basta não fartá nela
Bom cavalo, boa sela E gado pr’eu campeá.

Somente uma coisa iziste,
Que ainda que teja triste
Meu coração não resiste
E pula de animação.
É uma viola magoada,
Bem chorosa e apaxonada,
Acompanhando a toada
Dum cantadô do sertão.

Tenho sagrado direito
De ficá bem satisfeito
Vendo a viola no peito
De quem toca e canta bem.
Dessas coisa sou herdêro,
Que o meu pai era vaquêro,
Foi um fino violêro E era cantadô tombém.

Eu não sei tocá viola,
Mas seu toque me consola,
Verso de minha cachola
Nem que eu peleje não sai,
Nunca cantei um repente
Mas vivo munto contente,
Pois herdei perfeitamente
Um dos dote de meu pai.

O dote de sê vaquêro,
Resorvido marruêro,
Querido dos fazendêro
Do sertão do Ceará.
Não perciso maió gozo,
Sou sertanejo ditoso,
O meu aboio sodoso
Faz quem tem amô chorá.

Graaaaaaaande Antonio Gonçalves da Silva, mais conhecido como Patativa do Assaré. Poeta que nasceu no início de 1900 na Serra de Santana, pequena propriedade rural, no município de Assaré, no Sul do Ceará. É casado com Dona Belinha e como todo bom Nordestino tem 9 filhos. Publicou Inspiração Nordestina, em 1956. Cantos de Patativa, em 1966. Tem inúmeros folhetos de cordel e poemas publicados em revistas e jornais. E agora olhem que chique: está sendo estudado até na Sorbonne, na cadeira de Literatura Popular Universal.
Patativa, como Ascenso e tantos outros, é Brasil. E isso basta. Não precisa de mais nada não seu dotô.
Eu amo o Nordeste e agradeço a Deus todos os dias por ter sangue nordestino correndo em minhas veias...
Viva o Brasil seu moço! Vivôôô!

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2005-11-12T06:41:00.000-08:00

O que dizer do que não se diz?
Por que tanta indiferença em todas as ações emanadas da essência?
Por que prevalece o subterfúgio ao alento?
Por que o que vem da alma é desprezado como o homem que encontra ouro na Serra Pelada e finca no chão o que não é nem vai ser?
Por que nem choro nem riso?
Por que olhar para fora quando se pode olhar para dentro?
Por que não entrar em mim?
Por que o tesouro da comunhão foi esquecido?
Por que não a mão sobre meus cabelos?
Por que o não em dias de sol?
Por que tanta comoção presa no início da chuva?
Por que trancar a porta?
Por que esconder o que é carne e nu se de nada adianta?
Por que tantas não-respostas quando se é?
Por que sempre ser resulta em confronto com toda essa massa cênica que impera?
Por que não enxergar a verdade que em mim habita?
Por que a cegueira comedida e covarde?

É tanta covardia que já não sei mais as respostas...

"Quando eu piso em folhas secas
Caídas de uma mangueira
Penso na minha escola
E nos poetas da minha Estação Primeira
Não sei quantas vezes
Subi o morro cantando
Sempre o sol me queimando
E assim vou me acabando..."

O MUNDO É LARGO, MAS EU TAMBÉM

2005-11-07T09:39:00.000-08:00

Eu e o meu amor Lucas, que tá morrendo de saudades da "madinha"...

Hoje estou especialmente feliz! Passei na USP! Uhuuuuuuuuuuuuuuu! Nem acredito! Vou trabalhar a Clarice! Que boooooom!

Então hoje vai dar só Clarice no meu brógui! As páginas iniciais d´"A maça no escuro":

"E como explicar que ela esperava que algo um dia vencesse nela assim como um dia S. Jorge pisou o dragão".

"E tudo se fazia sozinho, tudo tinha a sabedoria do viver".

"Quando um homem dormia tão no fundo passava a não ser mais do que aquela árvore de pé ou o pulo do sapo no escuro".

"Como um ponto desenhado sobre o mesmo ponto, a voz do grilo era o próprio corpo do grilo".

"Um ou outro vaga-lume tornava mais vasta a escuridão".

"Tendo dentro de si o grande espaço vazio de um cego, ele avançava".

"É que o silêncio faz parte natural da escuridão, ele não contara com a veemente mudez do sol. Sempre experimentara o sol com vozes".

"Sem um pensamento de resposta, pois, suportou imóvel o fato de ele ser o único próprio ponto de partida".

"Guiava-o a suavidade dos brutos, a mesma que faz com que um bicho ande bonito".

"Gaivotas de entranhas gritando seu hálito de sal, o alvoroçado mar dos que partem, a maré que leva adiante. Eu te amo, disse seu olhar para uma pedra".

"Cada coisa estava no seu lugar. Como um homem que fecha a porta e sai, e é domingo. Além do mais, domingo era o primeiro dia de um homem. Nem a mulher fora criada".

"O bom de um ato é que ele nos ultrapassa".

"O mundo era tão grande que ele estava sentado. Por dentro tinha o vazio ressonante de uma catedral".

"E sobretudo, sobretudo havia as crianças se levantando de nossos campos de batalha, frutos puros e fatais do amor ruim".

"E assim o tempo ia afortunadamente passando, como os cachorros cheirando as esquinas".

Até que um dia um homem saía para o mundo "para ver se é verdade". Antes de morrer, um homem precisa saber se é verdade. Um dia enfim um homem tem que sair em busca do lugar comum de um homem. Então um dia o homem freta o seu navio. E, de madrugada, parte.

Eita, mas essa muié é o ó do borogodó!
Te amo Clarice!

Como é bom escuitiá Trio Mocotó!
"Tu pensas coisinhas bonitas de mim, menina, menina
Lindos olhos vc tem
cabelos longos também...".

O amor pra mim é tudo mesmo! Tudo!
E bota na conta que semana que vem eu pago.

NEW YOOOOQUI!!!

2005-11-02T13:28:00.000-08:00

Eita Vi meu irmão preto!!!
Seu níver foi ontem e fiquei pensando num jeito de te dar Feliz Aniversário já que estamos longe...
Então achei umas coisas engraçadas aqui, porque falar em Vi implica em falar em bom-humor, risada e alegria...

Eu te amo muito!!! Que seus sonhos se realizem, hoje e sempre meu negão!

Toda a sorte desse mundo!!!

Drag-queen
- Paiê... O que é drag-queen?
- Pára de perguntar besteira moleque, e me ajuda aquia desabotoar esta droga de sutiã!

Os 7 anões
Os 7 anões chegam ao Vaticano. Eles vão falar com o Papa e Dunga pergunta se no Vaticano tem alguma freira anã.O Papa calmamente responde:
- Não, não existe freira anã no Vaticano.
Os outros seis anões começam a rir baixinho. Dunga, meio sem jeito, volta a perguntar:
- Mas, Santo Papa, existe freira anã na Itália, não existe??
- Não, Dunga, não existe freira anã na Itália.
Os outros seis começam a rir, mais alto.
- Mas, Santo Papa, na Europa tem freira anã, não tem??
- Não, Dunga, não tem freira anã na Europa.
Os outros seis já estão às gargalhadas. Dunga continua:
- Mas, Santo Papa , deve existir freira anã na África ou na América, não é ??
O Papa já perdendo a paciência responde:
- Não, Dunga, não existe freira anã na África, nem na América, nem na Ásia, nem na Oceania. Não existe freira anã em lugar nenhum!!
Os outros anões, quase explodindo de tanto gargalhar, começam a pular e a gritar:
- O Dunga comeu um pingüim!!
- O Dunga comeu um pingüim!!
- O Dunga comeu um pingüim!!

Bêbados

Dois bêbados estavam conversando em cima de um prédio quando um falou para o outro:

- Você duvida... hic... que eu pulo desse prédio faço um 8 no ar e pouse no chão?

E o outro bêbado respondeu:

- Duvido! Você vai é se espatifar lá no chão!!!

Em seguida o bêbado se preparou fez um 8 no ar e pousou. O outro então disse:

-Se ele pode!!! hic... eu também posso... Então ele pulou:

- Aaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhhhhhh e se espatifou nochão. O porteiro do prédio, que tinha assistido toda a cena, disse:

- Pô aí, o Superman quando tá bêbado só faz merda...

New York! New York pra você Vi!

LA USURPADORA

2005-10-29T06:46:00.000-07:00

Quem conhece esta ingênua e aparentemente "bonitinha" menina vestida de Chacrete no Carnaval de 1850 nem pode imaginar o perigo que está correndo...

Sim, esta é uma revelação chocante, eu sei, mas queridos amigos, espero que o que vou dizer agora não modifique em nada o amor que vocês têm pela Ju.

Há várias versões de seu nascimento. A mais célebre de todas é que foi encontrada na lata do lixo ao lado da Fundação onde o Dr. Tertulino Gordinho Aires trabalha. A outra, contada pela Tia Lulu "Juanito", é de que foi abandonada no banco da circular, mas como era um elefantinho quando nasceu com seus quase 5 quilos (regaçou a mãe!!), ficou prensada na roleta. Nem o cobrador conseguiu tirá-la de lá!

Versões à parte, eu gostaria de fazer a revelação mais surpreendente de todas, a VERDADEIRA, a única que nunca ninguém imaginou ser a real, mas que de fato é. Após anos e anos de uma incansável investigação nos documentos do Governo do Piauí descobri finalmente a origem da Ju.

Sim, esta que vocês pensam ser uma amável e bonita garota não passa de um SER EXTRATERRESTRE que está entre nós.

Conforme a folha n. 136874895 do anal 27-B, série H-44365, descobri que quem pensamos ser "Juliana" se trata eventualmente de um dos raros extraterrestres reptilianos vivos encontrados na Área 51 nos Estados Unidos. Por trás daqueles olhos azuis-esverdeados, eis a verdadeira face de Juliana:

Há vários anos o ser reptiliano tem vivido disfarçado na matéria corporal de Juliana.

Imagino que o caro leitor deva estar se perguntando: "Mas como foi então que ela chegou à Terra?". Na verdade a história da VERDADEIRA Juliana é muito triste: quando o bebê Juliana Elefantinho Aires nasceu, comeu tanta papinha, mas tanta papinha que explodiu. E, aproveitando-se dessa tragédia, o ser reptiliano tomou conta de seu corpo sem que nenhum membro da família tomasse conhecimento deste episódio.

Ao se analisar o histórico da vida de Juliana vários são os fatos que comprovam a versão de que este repulsivo ET tomou tanto o corpo físico quando o mental e astral de Juliana. Vamos aos fatos:

1) Como o ET reptiliano tem muita flexibilidade, devido ao próximo parentesco com as lagartixas, isso explica o fato de Juliana sempre ter sido uma habilidosa ginasta no passado.

2) A cabeça achatada, ao contrário de ser uma simples "brincadeira" para a provocar e chamá-la de "Paraíba" é na verdade devido à caixa craniana deste extraterrestre ser bem avantajada.

3) Juliana diz não gostar de projetar, prefere mais a parte "teórica" da Arquitetura. Ora! Mas esta mentira é tão óbvia: não gosta muito de projetar justamente porque seus dedos são longos demais e debaixo da falsa pele que reveste suas mãos ela na verdade tem escamas reptílicas, o que dificulta projetar certos desenhos.

4) Como alguns amigos íntimos sabem, Juliana é a única do grupo que não fede, não tem suvaco, não tem bafo, não tem cera na orelha, não tem chulé e até mesmo suas flatulências não têm cheiro ruim. Ora, todo e qualquer ser humano exala (e bastante) odores de seus corpos, mas a um ET isto é impossível.

5) Numa família de 3 irmãos, em que dois deles têm o cabelo mais sarará criolo desse mudo, eis que nasce um ser de cabelos lisos? Ah, mas não é muita coincidência?

6) A mania de limpeza e organização é uma característica típica dos seres reptilianos. Isto explica o porquê da jovem ser compulsiva por limpeza e brigar com sua pobre, linda, maravilhosa, poderosa, absoluta e vitaminada irmã quando esta deixava algum tipo de desordem na casa.

7) A mania de viajar: ora, como o ser reptiliano não pertence de fato a este planeta, vive buscando aprender com outras culturas para poder levar consigo ao seu misterioso planeta localizado na Galáxia de Andrômeda. O estudos sobre os humanos é de extrema importância a este ET, visto que Andrômeda é nossa galáxia vizinha de maior peso. Tanto a nossa, Via Láctea, quanto Andrômeda "engolem" galáxias satélites. Este fato explica a razão da FALSA Juliana querer trabalhar na ONU ou mexer com história da arte/antropologia, pois quando finalmente Andrômeda canibalizar seus satélites, incluindo a Terra, ela terá apreendido todas as informações dos seres humanos, principalmente as dos mais evoluídos, como a Marcele. E assim poderá levar consigo toda a bagagem cultural para repovoar o Universo.

8) Por que Juliana compra roupas na Zara? Obviamente porque o nome da marca, ao contrário, significa "araz", ou seja, uma palavra que na sua língua natal significa "a enviada".

Se fossemos continuar não teríamos espaço o suficiente para relatar todas as coincidências e fatos que comprovam a existência deste ser impostor: há anos ele habita o corpo da já "facelida" elefantinho...
No entanto, apesar da Ju ser de fato um ET reptiliano, mesmo assim eu a AMO DEMAIS e queria dizer o que ela já sabe:

Eu te amo muito e você é, com certeza, minha grande amiga e uma das pessoas mais mais mais importantes da minha vida.
Tenho muita sorte de ter uma irmã maravilhosa como você! Você é um dos melhores presentes que Deus me deu, apesar de ser ET...

Te amo te amo te amo...

Observaçaããã: o aniversário da Ju foi agora dia 26. Como tava sem $$$ (que novidade!!!) dei a ela um par de Havaianas, um pinguim de geladeira e um bilhete da Mega-Sena (quase deu pra acertar a quadra, não fosse o fato de ter caído "9" ao invés do "10" que apostei).
Foi tanta dais féstia e dais bebedêra que nem deu tempo de escrivinhá uma cartim di amor pra Juju, e como ela e seu esposo Rô ("Parrrcêro é parrrcêro, fio da puta é fio da puta") já partiram pra capetar Brazía, então resolvi escrever algo aqui pra módi cumêmorá o niversário dela...
É isso.

Agora vou embora comprar peixe com a Alethéa travecão porque amanhã a gente vai fazer peixe assado e se embebedar...

Te amo Ju e fica com Deus.

Manda um abraço pro Vi e diz pra ele que o Buda que mandei de presente é pra ficar bem na mesa de centro da casa dele! Senão eu vou magoar!

Ma
(Ma o caralho, meu nome é Zé Pequeno!)

SABER PERDER... (VAI MENINA, VAI LOGO!)

2005-10-25T22:27:00.000-07:00

"Vivendo e aprendendo a jogar,

nem sempre ganhando

nem sempre perdendo...

aprendendo a jogar".

É engraçado como a vida nos ensina certas coisas; tudo acontecendo em momentos precisos...

"La vida es loca", así pienso yo! O sea: "La vida es puro sueño de Dalí a los 6".

Pois é, saber perder é algo importante... E tive algumas lições bem bonitas nos últimos dias a réééspeito desse assunto.

Acabei não entrando na fase final da UFRJ. Fiquei sabendo do resultado na sexta. O pior é que eu estava praticamente certa de que iria entrar. Mas não deu. No momento em que recebi a notícia fiquei triste, chorei, nem quis almoçar a comidinha da mãe Valci que é a melhor coisa desse mundo (e do outro também! Hehehe!).

Chorei, fiquei triste, mas depois de ficar umas duas horas lamentando e olhando pro matagal que cresce no quintal de casa com tanta chuva, eis que num relance entendi que a gente perde mesmo!

Mas desistir?!!!! Não. Sou pior que mula pra desistir... Às vezes até peco por insistir demais em certas coisas...

FRÉXIBÉQUI.

Um retrospecto: lembro-me de quando comecei a fazer atletismo. Tinha 11 anos, da minha turma de escola era a mais magrela, desengonçada e pateta... Ninguém, absolutamente ninguém me queria no time de vôlei porque eu sempre mandava a bola pra fora do muro da escola... Um completo desastre! Tadinha de mim! Minhas tardes na educação física estavam fadadas ao sentar no banco de reserva! Só entrava em casos extremos, tipo, quando o time não tinha outra escolha. E todo mundo falava (até o Batata!!!): "Ih, fudeu, a Marcele tá no time".

Até quem um dia o Tucano (o professor de educação física) mandou a galera dar 3 voltas ao redor da quadra da escola. Lá fui eu: passados exatos 20 anos, posso me lembrar direitinho da cena. Pensei comigo: "Jogar vôlei eu não sei, não tenho coordenação, mas correr, só depende de mim. Vou correr sem parar e chegar na frente das meninas". E mandei ver. Quando terminei tava em vias de morrer, mas cheguei... Foi a partir daí que o Tucano me chamou pra treinar atletismo na equipe de Rol.

O atletismo me ensinou muitas coisas importantes e hoje devo muito a ele. Dos meus 11 aos 17 anos treinei, religiosamente, de segunda à sexta (nos últimos anos era até aos sábados). Cinco horas da tarde lá estava eu, fazendo aquecimento, tiros, salto em distância, salto em altura...

Mas me encontrei mesmo foi fazendo provas de longa distância. Não tenho velocidade, tenho resistência, por isso me dava melhor em mini-maratonas... O detalhe é que eu ganhei pouquíssimas medalhas na minha vida, poucas mesmo... Fato totalmente irrisório. Mas perder as provas jamais me desanimava porque a paixão que eu tinha por correr, por vencer meus próprios limites era maior que ganhar uma medalha.

As amizades que fiz no atletismo foram ultra importantes também!!!! Aprendi tanto com as Tatas, com a Lê, com o Cebola, a Mônica, o Yuri, o Moisés, etc... etc...

Enfim, até hoje ainda corro. Não participo mais de competições, mas a paixão por correr não passou.

E o que isso tem a ver com perder? Tem a ver que o atletismo me ensinou que temos de estar sempre prontos para ultrapassar nossos próprios limites. Mesmo que você esteja morrendo, que o sol esteja queimando o couro, e ainda que o cansaço físico e a dor te detonem, você não pode parar, você tem que chegar ao seu destino final, custe o que custar. Só depende de você, da sua força interior...

Estou numa fase repleta de desafios na minha vida e agora é a hora. Ou agarro a vida ou agarro a vida, não tenho outra escolha...

E neste momento preciso ter a força de prosseguir e saber encarar todos os desafios com uma força toda minha...

Sábado conversei muito com alguém super especial, o Diogo, e ele me falou tanto sobre não desistir, sobre tudo o que enfrentou (e enfrenta) para fazer o que mais ama na vida (Taekendô), sobre como luta para que o esporte seja valorizado e apoiado no país. Sou fã de carteirinha dele! Que pessoa iluminada! Fico muito muito muito feliz em ter conhecido alguém tão incrível como ele! Coisa de Deus mesmo... Como ele me ensinou certas coisas simples!

Pois é, a caminhada tá só começando...

E o primeiro passo é saber perder; aceitar que não é sempre que a gente alcança tudo aquilo que projeta... Mas sem perder a vontade de tentar e tentar e tentar, infinitamente... E saber aceitar a derrota, entendendo que tudo tem seu momento único e que tudo tem uma razão de ser. O que tem de ser, é...

É.

É e pronto!!!

Ou, como no mote mais do que conhecido que rege minha vida: O QUE TEM QUE SER TEM MUITA FORÇA.

Obrigada meus queridos amigos por me amarem... Thanks Laila Pantera, Fer, Rodrigo "Pearl", Vi, Ju, Letti, Lulu, Minhoquinha, etc... etc...

E obrigada Antonio por acreditar em mim. Acredito em você, hoje e sempre.

E acredito em mim também, seja no sim, seja no não.

Jorge continue iluminando minha vida,

Jorge continue me guiando no caminho do bem, da verdade e do amor.

E que eu não me sinta só nesse percurso.

O resto a gente aceita e agradece, porque o melhor presente é estar vivo.

O resto, é tudo bexxxxtêra...

Este é um texto bem banal e até mesmo clichê, mas despejei muita verdade minha nele, muita mesmo!

É um texto pobre, mas é limpinho!

Salve Jorge!

Salve Ma!

Salve a vida!

Viva eu, viva tudo, viva o Chico Barrigudo!

Bananeira, não sei
Bananeira, sei lá
A bananeira, sei não
A maneira de ver

Bananeira, não sei
Bananeira, sei lá
A bananeira, sei não
Isso é lá com você...

CORPO FECHADO

2005-10-23T18:19:00.000-07:00

Ontem, relendo "Sagarana", descobri maravilhas em "Corpo fechado"...

Em primeiro lugar, o "mineirês" perfeitamente sonoro que só mesmo o Guimarães Rosa consegue dar ao fluxo textual:

"Eu acompanhei até o enterro. Nunca vi defunto tão esticado de comprido..."

('Esticá di compri...': dá até pra ouvir o caboco falano...)

"Um sujeito pingadinho, quase menino".

(Pingadim!!!!)

"Um maltírio"

* * *

E as falas?!!! Perfeitas!!!!

"Foi na venda: eu estava comprando cadarço de roupa, coisa de paz... O homem já veio chegando enjoado, me olhando com cara de herege..."

"Não é raiva, não seu doutor: é gastura... Esse-um é maligno e está até excomungado... Ele é de uma turma de gente sem-que-fazer, que comeram carne e beberam cachaça na frente da igreja, em sexta-feira da Paixão, só p´ra pirraçar o padre e experimentar a paciência de Deus..."

('Experimentar a paciência de Deus...'. Uau!)

"Isto aqui é uma terra terrível, seu doutor... Eu mesmo... O senhor me vê mansinho deste jeito, mas eu fui batizado com água quente..."

"- Mas, gente, que é que vocês fazem de-noite?

- De noite, a gente lava os pés, come leite e dorme".

(Maravilha!!!)

"Mané Fulô [...] não trabalhava mesmo, de jeito nenhum, e gostaria de saber quem foi que inventou o trabalho, para poder tirar vingança".

(Eu também Mané!)

"Ora, pois, um dia, um meio-dia de mormaço e modorra, gritaram 'Ó de casa!' e eu gritei 'Ó de fora!', e aí foi que a história começou".

(Vou usar isso em algum conto...)

"Eu cá não estou bêb´do nenhuns-nada!".

"Mas olha aqui: sou besta?".

"Mas, oi, diabo! Até hoje eu ainda gosto mais de me alembrar disso do que de comer doce!".

"E isso de querer se fazer bonito, seu doutor, é a pior coisa que tem. Nunca que dá certo!... Basta só usar penacho uma vez pr'a uma pessoa se emporcalhar toda ao despois. Um coice mal dado chega pr'a desmanchar a igrejinha da gente...".

"O reverendo olhou para cima, com um jeito de virgem nua rojada à arena, e prometeu rezar; o que não recusei, porque: dinheiro, carinho e reza, nunca se despreza".

(Nossa, fazer disso um mote!).

Gostaria de realizar algumas críticas literárias a respeito desta impressionante e bonita obra de Guimarães Rosa, mas estou com muito sono e simplesmente meus olhos estão pesados, querendo cerrar...

Fiquem com Deus e com o Cartola:

"Deixe-me ir preciso andar

Vou por aí a procurar

Rir pra não chorar"...

Boa-noite-noite-boa.

QUALÉ DADINHO? DADINHO O KRALHO, MEU NOME É ZÉ PEQUENO...

2005-10-22T05:18:00.000-07:00

Acho que se fosse realizada uma enquete para saber qual a frase mais célebre de um filme brasileiro recente, certamente os espectadores iriam se referir a esta que dei ao título do brrrroguisu!

É engraçado, mas brasileiro adora falar palavrão... Palavrão no Brasil é meio que algo institucionalizado, está na nossa linguagem diária e pode ser considerada até uma variante necessária de nossa fala.

Mas é que palavrão é sonoramente bonito em português! Peraí: eu explico... Imagine a cena: seu amigo está atrasado, largou você esperando 25 horas em casa antes de irem para a balada e você só que assiste ao pior programa da tevê brasileira para matar tempo (o Zorra Total) enquanto o indivíduo termina de se arrumar e se infetar de Azarro... Então eis que você, já não agüentando mais, liga para o indivíduo e diz:

-E aí fio da puta, cê não vem não porra?!

Não é sonoro?

Agora imagine um alemão falando a mesma frase com toda aquela entonação pesada:

Hurensohn!!! Wo es Sie, Scheiße!

(Observaçããã: a construção gramatical do negócio deve estar horrível, afinal eu não sei porra nenhuma de alemão, apesar de ter estudado a língua por uns 10 anos no Roland!).

O que eu quero dizer com tudo isso é que o palavrão no Brasil não se trata de algo tão agressivo ou feio de se ouvir como em outros idiomas, principalmente aqueles provenientes de raízes anglo, céltica ou turca. Eu que já fui praticamente casada com um turco (meu passado me condena! Vixiii!) sei o quanto é feio e o quanto soa agressivo um xingamento em turco. Mas em português a coisa não é bem assim...

Eu só evito xingamento em uma única situação: em frente a crianças. Mas no resto das situações (também nunca falei em frente ao meu orientador) falo sim... E acho na nossa rotina falamos muitos palavrões sem que necessariamente pesemos rancor neles tampouco os conotemos pejorativamente no mais puro intuito de ofender ou humilhar. Eu, por exemplo, adoro falar "caráio", "fiodaputa" e "cacete"... Hehehehehehehehe!

Quem nunca fez um elogio para a comida da mãe e a deixou toda feliz com a seguinte frase:

Nossa!!! Mãe, seu macarrão tá bom pra caráio!

Bem, pra terminar o assunto, vou deixar aqui alguns palavrões em outras línguas, achei num site muito absurdo (http://www.insultmonger.com. Aí você encontra palavrões em inúmeras línguas... Eis alguns exemprios:

Ez de quletanem ("vai tomá no c..." em curdo)

Jri govno i zdoyhni ("coma m... e morra" em russo)

Tristo hrmenych ("que se f..." na Eslováquia)

Ni male ge bi ("fio da puta" em mandarim)

... E aí segue...

(Mas o pior xingamento que eu já ouvi na vida é esse em turco! Nossa! Horrível!!!!

Ananin Amina Beton dokerimde butun mahalle abaza kallir - Vou colocar concreto na tan-tan-tan da sua mãe para que toda a cidade fique tarada!). A-B-S-U-R-D-O!!!

Bem, deixa eu parar de divagar tanta besteira...

E agora vou tomar banho pra ficar xêêêróza e buuunita...

Adiós guapos... Me voy...

Ah, mas antes tenho que escrever algo que o Tim Maia tá me cantando e que deve ser nosso mote, mesmo mesmo mesmo:

"O caminho do bem é um só caminho".

- Alô, aí na frente em um Fuca verde?

- Não (A tia véinha respondendo...)

- Então é que já amadureceu...

(Quem é que nunca passou esse trote na infância...)

2005-10-20T02:27:00.000-07:00

Esse é o João, meu boneco-frevo lindo feito de caixa de fósforo! Ganhei de uma artista de Recife. Pernambuco é tudo mesmo!!! E eu quero fazer aqui publicamente uma declaração de amor a ele: "João, te amo meu nenguinho! Sei que tua cabeça já foi descolada uma 3 vezes, mas mesmo ansim te amo!!! Você é meu eterno cumpanhêro!".

Hoje me deu a maior vontade desse mundo de pesquisar frases de caminhão.

Como eu tenho pobrrrema mesmo, achei umas coisas engraçadas...

Eu acho o máximo essas frases pra lá de pedras filosofais que a gente encontra nas estradation da vida...

Uns exemprins básicos:

A mata é virgem porque o vento é fresco.

Adoro as rosas, mas prefiro as trepadeiras...

As mulheres perdidas são as mais procuradas.

Campo de concentração é o melhor regime: não há ninguém gordinho. (Essa é horrível!!!)

Casei-me com Maria, mas viajo com Mercedes.

Coceira de rico é alergia, de pobre é sarna!

Dinheiro não traz felicidade, mas ajuda a sofrer em Paris! (Essa é ótima!)

Filho de rico é Playboy, de pobre é office-boy.

Não discuta com sua esposa quando ela esta dobrando seu pára-quedas.

Na vida tudo é passageiro, menos o motorista e o cobrador. (Muito boa!)

Não beba água, os peixes transam nela.

Pobre só enche a barriga quando morre afogado.

Prefiro ser um bêbado conhecido do que um alcoólatra anônimo. (Essa vai para a Letti e para a Ju, as duas mais punkêras da paróquia!).

Quem gosta de mulher feia é salão de beleza. (Machista pra caralho, mas engraçada!!!)

Se andar fosse bom, o carteiro seria imortal.

Se ferradura desse sorte, burro não puxava carroça.

Se me vires abraçado com mulher feia, separa que é briga. (Hehehehehe!)

Se não gosta do jeito que dirijo, saia da calçada.

Se tamanho fosse documento o elefante era dono do circo. (Muuuuuuuuuuito boa!!!!).

Sou feio, mas sou carinhoso.

Nunca tive problemas com drogas. Só com a polícia. (Hehehehe!)

Se dinheiro falasse, o meu diria tchau. (O meu também! Hahahaha!)

Cabelo ruim é que nem assaltante...ou tá armado ou tá preso. (Hahahaha! O meu!)

Ame o próximo. Mas não seja apanhado.

A união faz o açúcar. (Essa é véia, da minha infançaaaa!)

E a melhor de todas, que vi terça escrita num Corcel véio:

Deus é jóia, o resto é bijuteria!

Hoje não vou escrever mais, tenho que trabalhar um monte!

Adiós guapos... Y que venga el día...

O MEDO DE AMAR É O MEDO DE SER LIVRE

2005-10-15T19:27:00.000-07:00

E olha eu aqui pensando na vida... Na verdade, não é um pensar, é um sentir... E ai, sentir é tão melhor!!! (Isso é a Clarice quem me cochicha, certeza disso!).
A brisa chega pela janela e entra pelos poros, muito bom...
Enquanto isso a Elis canta:
"Caminhando e vivendo com a alma aberta
Aquecida pelo sol que vem depois do temporal..."

Pois é, hoje, ao filosofar com o querido e iluminado Caê, chegamos à seguinte pergunta: "Será que estamos vivos mesmo, será que tudo isso que acontece à nossa volta é realmente a verdade ou será que tudo isso não é nada disso e tudo é muito além??".
Chegamos até a cogitar a idéia de que se a vida não é vida em sonho...
S-e-r-á???
Mas é engraçado falar em sonho quando a gente vive o maior sonho de todos que é estar vivo escutando um vinil qualquer e a brisa leve chega pra espantar o calor do dia e nos poros a gente sente a vida e a beleza de tudo, a beleza dos olhos dele, a beleza das mãozinhas gordas da criança, a beleza de tudo e do nada que nos cerca como a cerca que emoldura o sol da manhã e aí lá vem ele atrás da montanha...

Vai saber Caê...

Minha resposta continua sendo:
"Abre as portas todas deste quarto
Deixa o mundo e o sol entrar..."

E eu vou ficando por aqui, morrendo de amores como se deve morrer...

"Ai ai Meu Deus o quê é que eu faço?

Tua beleza tá me carregando pelo braço".

Vai saber...

PENSANDO...

2005-10-13T20:36:00.000-07:00

A mãe do primeiro filho
(Murilo Mendes)

Carmem fica matutando
no seu corpo já passado.

— Até à volta, meu seio
De mil novecentos e doze.
Adeus, minha perna linda
De mil novecentos e quinze.
Quando eu estava no colégio
Meu corpo era bem diferente.
Quando acabei o namoro
Meu corpo era bem diferente.
Quando um dia me casei
Meu corpo era bem diferente.
Nunca mais eu hei de ver
Meus quadris do ano passado...

A tarde já madurou
E Carmem fica pensando.

Esse poema é tão simprim, mas é tão bão...

Hoje estou muito Carmem: não a de Bizet, essa Carmem do Murilo Mendes mesmo...

E Marcele fica pensando...

NO CAMINHO DO BEM...

2005-10-10T19:11:00.000-07:00

Foto de casa...

"Traga-me um copo d'água, tenho sede
E essa sede pode me matar
Minha garganta pede um pouco de água
E os meus olhos pedem teu olhar".

Ai ai, esse super Gil é lindo!!!!

Taí: água nasce na gente sempre quando é preciso abrir os olhos pro que vem, como quem bendiz o que chega, seja lá o que for...

Isso é água.

Água é ver outros dias com outros olhos, deixar que a retina sinta outros amanheceres sem que aquele e aquele outro predominem dentro da gente... Como água ainda irei aprender... Demoro sempre a aprender as coisas da vida, mas o fato é que eu aprendo... Um dia aprendo, um dia.

É só isso que eu tinha a dizer hoje. E ainda que nada disso seja verdade em mim, estou tentando... Vou bater, vou entrar Virginia...

QUEM TEM AZUL TEM TUDO

2005-10-08T09:30:00.000-07:00

Há tantas considerações a se fazer quando a gente faz do ato do amor todos os atos...

Eu acho mesmo que teço o amor como artesanato, e por isso nunca consigo ser racional em minhas ações. É esse meu lado arrebatadoramente "Afrodite"... Afrodite total, não tenho absolutamente nada de Atena, o que dana tudo!!!!

Sou totalmente impulsiva, não sei agir seguindo ordens... Acho que a melhor metáfora para a minha vida é a seguinte: eu sou é da natureza da correnteza de rio que sai desembestada, trombando com pedra, levando galho, correndo mais que os pássaros que seguem o curso do rio acima da minha e da sua cabeça...

Mas quando se nasce assim meu nêgo, quando se nasce correnteza, não tem jeito... Nunca vou conseguir o equilíbrio até porque certas pessoas não entendem dessa matemática e eu me incluo entre elas... Minha matemática é a da inconstância absurda da vida... Acho que já me acostumei a isso: "cada uno dá lo que recibe, luego recibe lo que dá, nada es más simple, no hay otra norma, nada se pierde, todo se transforma...", como canta o Jorge Drexler...

Mas "quem tem azul tem tudo", é assim merrrmo Mundo Livre, pra mim a vida é isso tudo merrrmo...
E Salve Jorge, sempre!!!!!

TECENDO A MANHÃ

2005-10-07T10:27:00.000-07:00

BOBAS!!! Letti, Gi e eu (faltou gente!!!)

Gente,

Estou feliz!

Passei na UFRJ!

Acho que passei na USP também, mas resta esperar o resultado que é no final de outubro.

Agora finalmente largo o Jornalismo e trabalho com Literatura.

Muuuuuuuito muito bom!

E em comemoração, aqui vai um poema do meu grande João Cabral... Pra bem dizer, um dos meus poemas favoritos... Ele sempre me inspira...

Tecendo a Manhã

1. Um galo sozinho não tece uma manhã:
ele precisará sempre de outros galos.
De um que apanhe esse grito que ele
e o lance a outro; de um outro galo
que apanhe o grito de um galo antes
e o lance a outro; e de outros galos
que com muitos outros galos se cruzem
os fios de sol de seus gritos de galo,
para que a manhã, desde uma teia tênue,
se vá tecendo, entre todos os galos.

2. E se encorpando em tela, entre todos,
se erguendo tenda, onde entrem todos,
se entretendendo para todos, no toldo
(a manhã) que plana livre de armação.
A manhã, toldo de um tecido tão aéreo
que, tecido, se eleva por si: luz balão.

SIM, ESTA É A VIDA VISTA PELA VIDA

2005-09-30T09:30:00.000-07:00

Queridos amigos e detestáveis inimigos,

Decidi.

Vou trabalhar com "Água viva" da Clarice, romance-poema (ou poema-romance) publicado em 1973. Vou trabaiá o conceito de "kháos" ou ruptura nesta narrativa. Tomara que o Professor goste do meu projeto, porque eu não acatei a sugestão dele: pesquisar a "paranóia" em Clarice e Dalí, mas eu tô fora... Ia ficar mais retardada e sem-noção do que já sou se entrasse nessa, pois teria que estudar Freud, Lacan e Jung à fundo e essa não é minha praia... Meu negóóóço é com a literatura.

Sou mai simprinha, esses tróço é coisa do capeta! O pastor Rosicrécio Regisvaldo me falô isso, então tô fora!!!!

Como já é sabido sou doida, vidrada e fanática por algumas figuras, entre elas meu São Jorge que vai comigo pra todos os cantos (aliás, sou eu quem vou na garupa dele...), o João Cabral e é lógico a Clarice.

Poizé, a Crrrarice, a Virginia Woolf e a Marguerite são as escritoras femininas que mais me tocam dentro da arrrma. Mas a Clarice é foda porque ela consegue entrar mesmo no meu "plasma"...

Com certeza eu posso classificar minha escrita numa cronologia meio assim:

a.C. e d.C.

Ou seja,

antes de Clarice e depois de Clarice.

Ela é, digamos assim, minha "grande professora".

Acho que sou tão fã assim porque com esta muié eu descobri que a gente pode mergulhar mesmo dentro de tudo; ela reforçou minha crença de que tudo vai muito muito muito mais além da aparência...

Tenho uma admiração muito profunda por ela. Na minha modesta opiniããããã (plagiando o Tonho Brown e o Mussum), Clarice Lispector é a melhor escritora brasileira não só do Modernismo, mas de todos os tempos literários.

Ai, que tiete! Hehehehehehehehehe!

E agora uns fragmentos de "Água viva":

É com uma alegria tão profunda. É uma tal aleluia. Aleluia, gritou eu. Tenho que me destituir para alcançar cerne e semente de vida. O instante é semente viva. A harmonia secreta da desarmonia. Embora adivinhe que em algum lugar ou em algum tempo existe uma reposta para mim.

Ouve-me, ouve o silêncio.

Estou cheia de acácias balançando amarelas, e eu que mal comecei minha jornada...

Quem me acompanhe que me acompanhe: a caminhada é longa, é sofrida, mas é vivida.

Sou-me.

Os girassóis lentamente viram suas corolas para o sol. O trigo está maduro. O pão é com doçura que se come. Meu impulso se liga ao das raízes das árvores.

Para te escrever eu antes me perfumo toda.

Eu te conheço todo por te viver toda.

P.S.: Vou aproveitá essa dexa pra mandá um recado pra mãe:

"Mãe, continuo bebeno, fumano, perdendo muito e fazendo outras coisa..."

("Chocolate da Bahia" - Roda de Samba)

QUERO COMER BOLACHA TENTAÇÃO...

2005-09-28T21:06:00.000-07:00

Hoje não tenho tempo de me concentrar para escrever um texto... Muitas traduções a serem feitas... Também estou cansada, então decidi postar algumas informações extremamente "úteis" para comungar com todos:

1) Essa é pra quem assistiu ao "Scarface". O Al Pacino disse nada mais nada menos do que 182 vezes a palavra "fuck you"! (Achei que ele tinha falado até mais!)

2) De uma vez só a carpa chega a pôr mais de 2 milhões de ovos. (E o Kiko?)

3) O "quack" de um pato não produz eco, e ninguém sabe o porquê...

4) São necessários 21 dias para um pintinho sair de seu ovo...

5) Os americanos consomem 16 mil toneladas de aspirina por ano.

6) No Idaho (EUA, só podia!) não é permitido pescar montado no lombo de uma girafa. (Agora eu fico pensando: pra ter essa lei imagino quem não foi o sem noção que tentou fazer isso!!!!).

7) Significado das palavras:

alopatia: dar um telefone para a irmã da sua mãe

barbicha: bar para gays

compulsão: qualquer animal de pulso grande

destilado: aquilo que não está do lado de lá

homossexual: o sabão em pó que serve para lavar as partes íntimas

quartzo: partze ou aposentzo de um apartamentzo

típica: o que o pernilongo faz em você

viúva: ato de ver a fruta uva

8) O mosquito bate as asas mil vezes por segundo (e quem foi que contou?).

9) A velocidade do ar saindo de um espirro é 160 km/h.

10) Pessoas inteligentes têm mais cobre e zinco no cabelo. (Mas cientista não tem mesmo o que fazer, né?!).

11) Escovas de dentes azuis são mais usadas que as vermelhas.

12) Ratos e cavalos não conseguem vomitar. (Agora imagina o rato vomitando porque ficou com nojo ao ver uma barata... Eeeeeeerrrrrr! Hoje eu tô muito pré-primátio! Cala a boca!).

13) Num único filme, "O Gordo e o Magro" arremessaram 400 tortas.

14) E agora A MAIS importante de todas: o Nelson Ned mede 1m12cm...

Coisas de Portugal I:

Coisas de Portugal II:

Coisas de Portugal III:

Coisas de Portugal IV:

E pra fechar, coisas de Brasil:

E ESTREMECE EM MIM O MUNDO...

2005-09-27T18:59:00.000-07:00

Arrebatamento...

Hoje preciso começar com essa palavra.

Hoje essa palavra me define. Hoje essa palavra me toma. Hoje essa palavra me é.

O dicionário diz que o verbo "arrebatar" (do latim arrapitare) significa "tirar com violência"; "levar repentinamente"; "levar pelos ares"; "raptar"; "enlevar"; "extasiar"; "encantar-se"; "maravilhar-se"; "encolerizar-se".

Alguém muito especial me disse hoje essa palavra. Disse que "arrebatamento" significa ser deslocado de um lugar meio que milagrosamente...

Pensei na palavra durante todo o meu trajeto de volta para casa. (Um apêndice: ônibus é um dos melhores lugares para se filosofar sobre a vida...).

Pois a grande verdade é que estou arrebatada: eu sinto como se uma ventania forte e repentina tivesse me assolado, e eu não sei onde segurar porque tudo à minha volta é levado com espantosa rapidez e força...

Entre outras coisas, estar arrebatado é como levar um soco no estômago ou um tapa estalado, é como levar um tombo daqueles que a gente levanta todo roxo e dolorido sem saber o nome, o CIC e o RG... Estar arrebatado é como quando a gente joga flores pra Iemanjá pedindo que ela nos proteja com seu manto azul... Sentir-se arrebatado é como quando a gente chega à igreja e beija os pés do santo, mas faz isso com tanta devoção que até o santo chora...

É, estar arrebatado é do peso de se ajoelhar e deixar as lágrimas rolarem nos pés do santo de sandália...

Sábado passado eu senti esse arrebatamento na carne: de madrugada, quando cheguei em casa ventava muito. Aliás, foi uma das ventanias mais fortes que já presenciei... Chovia também. E eis que, como um ímã, senti uma vontade incontrolável de abrir a janela do meu quarto, pular descalça na grama molhada e abrir os braços entre os eucaliptos que circundam minha casa. A sensação foi uma das mais fortes que já tive: não senti medo, não senti frio, não senti nada além de um maravilhamento tão profundo, mas tão profundo que é coisa de parto... Coisa de mãe dando a luz...

É, foi-me um arrebatamento.

E assim eu tenho me sentido... Tudo se ajeita com calma nessa vida, to everything there´s a season, tá lá na Bíblia e no Corão... E as coisas têm me acontecido, pelo menos do lado prático, do lado profissional elas estão começando a me acontecer... Tudo a seu tempo. Desse lado tá tudo certo Jorge, tá tudo certo meu protetor, meu guia.

Mas e esse sentimento aqui dentro? Que fazer com ele se é um arrebatamento? Ele é colheita; é como as mãos puras que vãos deslizando os ramos de café, catando os grãos, dia após dia, catando os grãos...

A grande verdade é que eu não sei o que fazer com isso aqui: é campo ceifado mas não posso colher... Que eu faço meu São Jorge?

Well, às vezes eu acho que falo muito...
Outras vezes já penso que não sei me expressar, fico muda, gaga, atrapalhadérrima... Fico totalmente sem reação, completamente "non-sense": absurdamente incompreensível. Não sei por que fico assim... Ou melhor, sei, sei sim... É que quando a gente está muito apaixonado fica assim sem reação... Fica mais bobo que o usual. (E olha que normalmente eu sou a mais tonta da Galáxia). Fica redundante, fica querendo correr por entre o canavial e gritar para ver se de dentro escapam passarinhos miúdos...
Sei lá porque estou escrevendo tudo isso... Eu só sei mesmo é que "Deus é o Amor" e tudo nessa vida é Deus, tudo é um completo arrebatamento e eu fico feliz por estar viva sentindo tudo isso:

Todo mundo vai embora

Mas a chuva não quer parar

Ninnguém mais quer ficar

Só eu, sozinho vou me molhar

Mas eu tenho fé

Que a chuva há de passar

E aquele sol tão puro

De manhãzinha bem quentinho há de chegar

E os passarinhos vão cantar

Pois a alegria vai voltar

E todo mundo que foi embora vai voltar

Agradecendo a Deus

Todo mundo vai rezar e cantar

Deus é a vida

A luz e a verdade

Deus é o amor

A confiança e a felicidade

(Jorge Ben)

P.S.: Hoje, 27 de setembro, dia de São Cosme e São Damião (data de comemoração nos cultos afro-brasileiros. Dia 26, comemoração na Igreja Católica). Em resumo, a história dos dois é a seguinte: eles eram gêmeos que viveram na Arábia no fim do terceiro século. Cogita-se que eram médicos. Depois da conversão, curavam mais pela virtude do que pela medicina. Os irmãos aproveitavam também para divulgar a fé cristã entre aqueles que se recuperavam das doenças. Porém foram presos e forçados a negar sua fé durante as perseguições do Imperador Diocleciano. Sofreram torturas. Condenados à morte, resistiram milagrosamente a pedradas e flechadas, mas acabaram morrendo decapitados. Inúmeros milagres se deram na sepultura deles.

Cosme e Damião são os padroeiros das crianças, dos médicos e dos farmacêuticos. Também são sincretizados como os Ibeji (os "Erê", os "curumi" ou "crianças") São Crispin e Crispiniamo, cuja homenagem é realizada nos Terreiros de Macumba no dia 25 de outubro.

Sou devota de S. Jorge, mas adoro os dois santinhos.

E essa é a Santa Marcelinha... Mas deixa eu te dizer uma coisa: "Não encontro resposta: sou. É isto apenas o que me vem da vida" (Clarice)

EU VOU FAZER UMA CANÇÃO DE AMOR, PARA GRAVAR NUM DISCO-VOADOR

2005-09-23T13:37:00.000-07:00

"Nada, que eu sinta, passa realmente.
É tudo ilusão de ter passado".
(Drummond - "Não Passou")

Hoje de manhã me levantei resignada a deixar passar... E não pense você que essa minha vontade é fruto de um instante, de um delírio: há semanas venho deitando a cabeça no travesseiro, dizendo para mim mesma que o melhor é esquecer.

E-s-q-u-e-c-e-r. É, a gente sempre acaba usando esse verbo (até que sonoro!) quando quer finalmente virar a página de uma situação conflitante para seguir em frente. Pelo menos mais da metade da Humanidade já se levantou, lavou a cara com água fria e se olhou no espelho do banheiro dizendo: "Não vou mais sofrer. Vou esquecer". (E disse com fé, com aquela força que só mesmo personagem shakespearinao tem).

O fato é que eu realmente queria poder acreditar nessa decisão feita ao espelho, mas em questões de amor há sempre algo que toca dentro e daí a gente aprende que resoluções ao espelho são válidas somente em questões mais práticas. Por exemplo, frente ao espelho já tomei decisões imutáveis: tornei-me vegetariana, abandonei o jornalismo, preferi passar anos viajando a comprar um carro, aprendi a cantar inúmeras canções dos Beatles e da Elis.

Mas em questões de amor o espelho se cala: o amor não se responde, não se resolve tampouco se decide.

O amor é feito roupa no varal; solto, livre, puro como é a água da chuva lavando o couro nos dias de choro. Então sem papo. Amor não se trata assim matemático, isso é coisa de gente que acha que o amor pode ser solucionado como a senhora de 65 anos que quer ficar bonita e compra um chapelão de plumas para ir na festa de casamento da sobrinha do Abelardo, que vai se casar com o engenheiro de bigode que mora em Boston e fala sete idiomas, incluindo o javanês e o mandarim.

Pois como eu falava: essa manhã me levantei toda cheia de resoluções e frente ao espelho disse essas coisas todas que se diz no mundo "mudernu-tequinulógico-divino-maravilhoso-do-Ócidenti": "I´ll survive, não vou ser mais triste, vou mudar daqui para frente, e a minha escrita vai ser muito diferente, a filosofia vou mudar em minha mente, pois agora eu vou recomeçar, se você pensa que vai fazer de mim o que faz com todo mundo que te ama... daqui pra frente tudo vai ser diferente". E depois de me prometer todas essas coisas de amor lavei a cara, vesti o moletom surrado e largo que me faz aparentar ainda mais magra e fui à cozinha tomar o gole de café matinal. Voltei ao quarto para estudar e sem motivo algum peguei um livro do Drummond. Abri-o aletoriamente (como é meu hábito) e numa das folhas li os dois versos que abrem este texto.

É verdade que isso me foi um arrebatamento, como tantas outras coisas dessa vida me são um arrebatamento: certos dias de céu diáfano, choro de criança, aquela vez que caí da escada e quebrei os dentes, ter visto "La Dolce Vitta", as canções interpretadas pela Gal em 1969. Pois esses versos me foram um ensinamento. Parei. Fiquei imóvel. Em dois versos Drummond disse o que se é para dizer, com ou sem espelho. E dentro, bem dentro eu senti que o amor não passa, não se corta com a navalha nem aos quatro cantos se cava sua vala.

O amor não passa.

Não passa.

O que passam são os dias, as horas, as passadas, as situações, os momentos, as estações e os eclipses, as trajetórias, as mãos... Sim, outras mãos virão, outras músicas, outros risos, outros cheiros, outros cílios a me olharem com tanta beleza. Mas o que não passa nem NUNCA passará é o amor. E hoje, mais do que nunca eu acredito numa mulherzinha enrugada chamada Tereza de Calcutá, no poeta Rumi e num homem franzino de nome Gandhi: o amor é incondicional. Incondicional, portanto o amor não passa, o amor não se mede, nem se soluciona ou se corta seu talo. Até porque a gente só corta o talo daquilo que é nocivo e danoso. Mas como o amor pode ser danoso? Se o amor é a força que move o mundo, que faz as árvores penderem ao lado do poente, a semente vingar e o carcará voar?

Não, definitivamente o talo do amor eu não corto. Não corto porque de nada vai adiantar: ele não passa. O amor não vai embora de mim porque ele já é do cheiro de laranja invadindo as minhas narinas e meu querido, ai, eu sou assim e para me mudar só matando e fazendo reencarnar outro ser de outra região dos confins do Nepal ou do Azerbajão. O fato é que para tirar o amor de mim nem com catimbozeira de primeira, nem com pajé tampouco presente que pai-de-santo oferece pra Exu.Pode esquecer.

O meu amor não passa. Ele fica aí piando feito sabiá, energizando tudo aquilo que emana vida, porque é vida só e vida só é, e você bem sabe que vida não se resolve: decifra-se.

"My little grasshopper airplane cannot fly very high". Vou ficando por aqui, toda cheia de um amor que não passa nem vai passar, toda cheia de vontade de sair correndo aí fora com a primeira chuva dissonante, só mesmo para ver se lavo a alma e cuido dela como meu cachorro Fidel me observa nesta tarde.

E veja bem: o samba que agora canta em mim é da força do Cartola, pois você também me lembra a alvorada, quando chega iluminando meus caminhos... Iluminando, todo cheio de vida, não passa: exatamente porque ele é delicado como o cavalinho-de-deus pulando para fugir da casa pela janela; porque ele é sutil como tudo aquilo que me faz o que sou, seja isso bom feito cheiro de terra úmida, seja isso ruim feito esse vento que não passa. Nem vai passar.

É por isso que frente ao espelho não se diz coisas de amor. Nunca se deve as dizer nem as acreditar. O melhor é abraçar a vida, deixar o amor aí dentro e cantar aquela canção do Itamar:

Já sei como fazer pra te dizer

O que quero dizer

Vou cantar em inglês

Pra você entender

Can you see

A butterfly

Flying on

My eyes

Você pode enxergar o mar

Sem eu ter que te mostrar

Poderás até lá caminhar

Sem eu te carregar

Você pode entender a dor

Sendo sócia do amor

Saberás que não há

Sangue de outra cor

If you know Portuguese

You know

What's this

Já sei como fazer pra te dizer

O que quero dizer

Vou contar até dez

Pra você entender

One, two, three, four and five

Six, seven, eight nine, ten, ten, ten